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      Tod

      „Okay, was haben wir hier?“

      Ich zeigte meinen Dienstausweis.

      „Oh, Kommissar Retisch. Was führt Sie hierher?“

      „Eine Leiche?! Sagen Sie es mir.“

      „Okay, männlich, ca. 1.80 groß, blondes Haar, tot.“

      „Todesursache?“

      „Das ist noch nicht ganz sicher. Wahrscheinlich Selbstmord.“

      „Selbstmord?“ Ich lächelte müde. „Was soll ich dann hier?“

      „Naja...“ Der Polizist sah mich unsicher an. „Es ist nicht sicher, dass es Selbstmord war. Die Nachbarn haben Schüsse gehört...“

      „Schüsse? Was ist das für ein Selbstmörder, der mehrere Anläufe braucht?“

      „Deswegen haben wir Sie ja auch sofort gerufen. Und... weil es ein Bekannter von Ihnen ist.“

      „Ein Bekannter?“

      Ich trat in die Küche der kleinen Wohnung. Auf dem Fußboden lag die Leiche eines blonden Mannes. Daneben eine Pistole. Eine Blutlache bildete sich auf dem Linoleum. Der Polizist beugte sich herunter und hob den Kopf des Toten ein wenig an.

      „Uuuups!“

      Dieter Werkel.

      In der Tat ein Bekannter.

      Ich hatte ihn ein paar Mal verhaftet.

      Und war mir sicher, dass es ich es wieder tun würde.

      Bis jetzt.

      „Okay, ich bin mit Selbstmord einverstanden“, murmelte ich und erhob mich wieder.

      „Ähm, das... das ist doch nicht Ihr Ernst, oder?“

      Ich seufzte.

      Hätte nichts dagegen gehabt, den Fall abzuschließen.

      Werkel war ein Arschloch gewesen.

      Ein wirklich sehr unnetter Mensch.

      Der es durchaus verdient hätte, dass man ihn... selbstmordete.

      „Nein, leider nicht.“

      Ich sah mich um.

      „Wenn er mehr als einmal geschossen hat, wo ist dann die Kugel geblieben? Und überhaupt: Wenn irgendjemand diese Sache wie Selbstmord aussehen lassen wollte, warum hat er dann zugelassen, dass zweimal geschossen wurde? Das versaut doch alles! Naja. Was ist mit der Spurensicherung?“

      „Müsste jeden Moment hier sein.“

      „Gut.“

      Ich steckte mir eine Zigarette an.

      „Dann sehen wir uns doch mal um, ob wir hier ein paar Hinweise finden können.“

      Ich nahm ein Paar Gummihandschuhe aus meiner Tasche und sah mir die Waffe an. Sie roch, als wäre sie erst vor kurzem abgefeuert worden. Eine Pistole mit Trommel. Ich öffnete sie vorsichtig und sah hinein. Voll geladen. Ich drehte die Knarre um und alle Patronen fielen in meine Hand. Zwei davon waren benutzt worden.

      Ich ließ die Patronen in einen Klarsichtbeutel fallen und die Knarre in einen zweiten. Beides drückte ich dem Polizisten in die Hand.

      „Gut drauf aufpassen!“

      Er nickte.

      „Er hat also wirklich zweimal geschossen?“ fragte er.

      „Hmm-hmm!“ nickte ich. „Sieht ganz so aus.“

      „Und... worauf?“

      Ich hob vorsichtig den Kopf der Leiche an. Sein linkes Ohr war nur noch eine blutige Masse. Ebenso sein Hinterkopf. Am Ohr fanden sich Schmauchspuren.

      „Tja, sieht so aus, als hätte er erst Zielübungen mit seinem Ohr gemacht. Dann hat er sich die Waffe aufs Auge gedrückt und BUMM!“

      „Aufs Auge? Ist das nicht eher ungewöhnlich?“

      „Was? Ungewöhnlicher als Zielübungen mit dem Ohr?“ Ich grinste. „Wissen Sie, wie schweineweh das tun muss, wenn man sich mit einer Kugel das Ohr wegjagt?“

      „Aber... aufs Auge? Steckt man sich die Knarre nicht normalerweise in den Mund?“

      „Ja, normalerweise schon. Naja, sofern man bei Selbstmördern von normal sprechen kann. Das Schöne ist nur, dass die meisten nur einmal zuschlagen.“

      „Also... hat er Selbstmord begangen?“

      „Das muss das Labor entscheiden. Wenn sich herausstellt, dass er Pulverspuren an den Fingern hat, dann würde ich das mal für relativ wahrscheinlich halten.“

      „Und wenn er keine hat?“

      „Naja, also, auch wenn er erst einen Warnschuss abgefeuert hat: die Zeit, seine Handschuhe nach dem Schießen auszuziehen, hatte er jedenfalls nicht! Apropos, haben Sie hier irgendwo Handschuhe gesehen?“

      „Nein.“

      „Tja, damit dürfte diese Möglichkeit wohl ausscheiden.“

      Ich sah ihn mir noch mal an.

      Und etwas fiel mir

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