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       Zweimal ein spitzer Klack. Die erahnte Bewegung vor mir wird bestätigt, sobald die Fusion meiner schweifenden Augen, die Wand entlang nach weiter oben, an der Treppenwende zustande kommt. Möglicherweise aus lauter Vorsorge fasst die junge Frau gerade die Metallbeschläge ihrer Schuhabsätze ins Auge. Der begrenzende schlecht beleuchtete Treppenschacht des Gebäudes entwirft unsere Konturen wie verräterische Mystik. Als Mann möchte ich mich deshalb auf einmal neben die Frau katapultieren, die so schöne.

       Hochfliegen können, mich waagerecht haltend im Flug, in genaue Blickrichtung drehen, die Kamera zum Standfoto anhalten und kreuzende Bewegungsrichtungen zwischen uns ohne Ton möglichst verewigen. Denn an stille Bilder erinnere ich mich sicher. Und keine grellen Farben. Dazu etwa den modrigen Geruch alter Treppenhäuser in die Erinnerung zaubern. Das könnte lohnen. Nicht erschrecken beim Klacken der Metallabsätze als gefundene Satzzeichen für Erzählungen, und für Anlässe, meine Bilder wieder sinken zu lassen ins ruhige Erinnerungsland, das immer auch schmerzlich war. Über die Traditionen des Schnitzens, Häkelns und Klöppelns hinaus die orientalischen Sehnsüchte atmen.

       Je älter ich werde, umso kälter, kritischer, viel weiter erfasse ich bestimmt die Mängel einer Frau, und nicht nur meine. Vielleicht ihre quadratische Schuhgröße, lose Strumpfmaschen, ihren Hintern, den Männer lieben. Die Lust der Erinnerung lässt nach wie der zu erkennende Urlaubssonnenbrand dieser Frau an Armen und Beinen, deren Haut bald der abgeblätterten Oberfläche der Körper griechischer Statuen gleicht, die vielleicht eben noch von ihr besichtigt worden sind. Der voluminöse Holzpfosten da oben. Das Stativ könnte bald wieder verstellt werden auf Formen der deutschen Eiche hin und all der Barockschnörkel am Pfosten und Geländer. Was wünscht man weiter, als selber erkannt zu werden, nicht nur für einen Schwenk in die Gegenwart? Und doch, je näher mir die Beobachtete kommt, umso größer die Gefahr, dass ich rot im Gesicht werde, stottere vor Gefühlen.

       Am besten wäre schon, in einer Zwischenzeit das zu erleben, was einem Jungen nebenbei so zufällt, der sich für entwicklungsfähig, sozusagen für vielversprechend hält.

       Aber manchmal müsste er doch weit ausholen, es wäre großartig. Dann in die Zukunft vordringen und irgendwo unsicher ankommen, in gläubiger Ungewissheit durch die blauen Nebel dringen: das wäre doch abenteuerlich. Aber immer noch fühlt er sich nicht stark genug, zu sehr am Rande des Geschehens. Einmal sicher werden, abtasten, sich einfühlen, auskundschaften, herumphantasieren zwischen Ordnungen des Alltags, den Prinzipien - das möchte ich gerne, seit ich lebe, damit sich der Kamera eines Augenpaares etwas bietet, was sich ins Unbewusste eingraben möchte auf Gräbern, in denen später ein Porzellantoter stolz lagert, mitten in Blumen aus Immergrün: der Unvergessenen, dem Unverstandenen, weit weg von den längst zahlreich in der Wiese versteckten Toten.