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       Feuerprobe

      "Und was machen wir jetzt?", fragt mein Teurer, "Umkehren?" Entgeistert sehe ich ihn an. Die ganzen 100 Meilen zurück paddeln? Und nie erfahren, was die nächsten 60 Meilen bereithalten, die uns wieder in die Nähe des Camps bringen sollen, von dem aus wir vor einer Woche aufgebrochen sind?

      Die verkohlten Fichten liegen kreuz und quer ineinander verkeilt. Schwer zu sagen, ob hier mal der Pfad war, auf dem es weiter gehen sollte. Ist das die richtige Bucht? Ratlos stützen wir uns mit den Paddeln am sumpfigen Ufer ab. Zum dritten Mal vergleiche ich die Konturen der Berge mit den Höhenlinien auf der Karte und der Routenbeschreibung. Der beschriebene Landweg zum nächsten See, die Portage, kann nur über diese flache Stelle im Gelände führen. Kanu und Gepäck durch diesen Verhau von Stämmen tragen zu wollen, ist aber aussichtslos. Auch wenn wir nicht viel mehr mit haben als einen Armeerucksack mit Zeltausrüstung, einen blauen Küchenrucksack, eine wasserdichte Plane, Regenjacken und zwei Angelruten.

      Bisher war auf die Notizen unseres Vorgängers Verlass. Aber der war vor dem Waldbrand letztes Jahr unterwegs gewesen. Was nun?

      Mir fällt auf, dass Emil sich den ganzen Morgen noch keine Zigarette angesteckt hat. "Hab´ ich gestern Abend ins Feuer geworfen", brummt er in seinen Bart. Er wollte schon länger mit Rauchen aufhören. Mir und den Kinder zuliebe, die wir uns wünschen. Jetzt bräuchte er aber doch eine Zigarette, wenigstens eine.

      Im Torfmoos zwischen den Rauschbeeren blühen seltene, Insekten fressende Blumen. Braungrün stehen sie über einer Rosette von bauchig aufgetriebenen Blattkannen. Fliegen können sich auf den glatt gewachsten Eingängen nicht halten.

      "Wir könnten uns von Sioux Falls aus mit dem Wagen zurückholen lassen." Sioux Falls war die einzige Ortschaft längs unserer Route gewesen, vier Tagesetappen weit zurück. Sonst sind wir nur an Camps für Hobbyjäger und Angler vorbeigekommen, die nur per Boot oder Wasserflugzeug erreichbar sind.

      Nicht, dass uns Menschen bisher gefehlt hätten. Im Gegenteil. Wir waren uns selbst genug, zumal die vielen Inselchen unterwegs darin wetteiferten, uns selige Flecken von Moos, Nadelstreu und weichem Gras zu bieten. Die weit verstreuten Blockhütten hatten wir höchstens mal angesteuert, um nach frischem Brot zu fragen und einmal hatten wir sogar Glück damit. Getränkenachschub brauchten wir bald nicht mehr. Das Seewasser war überall kristallklar. Und nach 20 Meilen Paddeln waren unsere Glieder am Abend so wohlig schwer und unsere Gemüter so leicht, dass uns alkoholische Feierabendtrunke zu unserem eigenen Erstaunen gar nicht fehlten. Und Zigaretten hatte Emil reichlich mit. Bis Gestern.

      In der Vormittagssonne spannt sich ein Regenbogen über ein abziehendes Regengebiet. "Vielleicht ist woanders durchzukommen?" Noch mal studiere ich die Karte. Der namenlose See, in dem wir uns befinden, ist ein kleines Stück westlich zu Ende. Vielleicht gelingt es uns, uns zu dem Bach in dem Tal dahinter durchzuschlagen? Falls er sich befahren ließe, wäre das kein großer Umweg. Nach der Karte mündet er in den großen Hawkcliff Lake, durch den die Route führen soll. Also erstmal dem Regenbogen nach. Kommentarlos stößt Emil das Kanu ab und taucht das Paddel ins schwarze Wasser.

      Das westliche Ufer ist niedrig, von grünen Büschen bewachsen. Bald findet sich ein überland gangbarer Weg, auch nicht lang und das Gelände dahinter steht einen halben Meter unter Wasser. Diese Überraschung macht es uns unerwartet leicht, uns weiter in Richtung des Hawkcliff Lake zu bewegen. Bald sehen wir ihn und erkennen den Grund der Überschwemmung. Biber haben in einer Felsenge davor einen Damm aus Holzprügeln angelegt. Unterhalb kommt der Bach zum Vorschein und plätschert zwischen Steinen weiter, zu flach für das Boot, der Uferstreifen ist aber frei, und die Strecke zum See nur noch kurz.

      Beim Ausladen des Gepäcks komme ich Emil heute dauernd in die Quere, obwohl Platz genug ist. Schließlich überlasse ich ihm die Arbeit, um ihn nicht noch mehr zu reizen. Mit unserem schweren Kanu kann ich ihm sowieso nicht helfen. Es ist eines von den altmodischen, segeltuchbespannten mit hölzernem Rahmen. Um die Portagen besser bewältigen zu können, hat Emil in der Mitte des Kanus von Bordrand zu Bordrand ein Joch angebracht. Das Joch hat er aus einem Zedernholzbrett zurechtgesägt und rechts und links neben dem Kreisbogen für seinen Hals Mulden geschnitzt, in die seine Schultern passen. Umgekehrt über seinen Kopf gestülpt sieht das grün lackierte Kanu aus wie eine Erbsenschote mit Beinen.

      Die verbrannten Ufer verlocken nicht zum Lagern. Der Horizont auf den Bergkämmen ist mit schwarzen Baumgerippen gespickt. Ein zum Scherenschnitt erstarrter Skelettreigen. Einzig eine kleine Insel mitten im See ist grün geblieben. Wir steuern diesen Fleck Leben für die Nacht an. Aber auch da flattert kein Vogel in den Bäumen. Kein Fisch beißt, nicht einmal ein Polartaucher ruft klagend über diesen See. Fast ist es, als wären selbst die Blätter und Nadeln auf der Insel nur eine Illusion, als wären sie der Erinnerung an das Inferno ringsum nur scheinbar entkommen.

      Schweigsam koche ich Reis, öffnet Emil die letzte Dose Corned Beef, wärmen wir uns gebackene Bohnen auf. Davon sind noch mehr Dosen da, Ölsardinen

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