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detrás de la cortina, Spin volvió a tocar el tambor.

      El Gran Nitwitini dio la espalda a los niños y comenzó a agitar las manos. Miró a Lark mientras lo hacía. Esta vez su sonrisa era genuina. Spin sabía que su amiga estaba disfrutando de la actuación.

      Finalmente, después de toda la fanfarria, Nitwitini volvió a coger el sombrero de su ayudante. Le dio la vuelta al sombrero.

      Nada.

      Nitwitini parecía asustado. La mirada de Lark era inocente mientras se encogía de hombros. Más de los odiados destellos brillaron en sus hombros. Desde su lugar fuera del escenario, Spin se encogió. No tenía ni idea de lo que su amiga había planeado, pero a diferencia del mago, Spin sabía que no debía cruzarse con la única persona del escenario que realmente tenía todas las cartas.

      Los niños del público comenzaron a murmurar. Luego sus pequeños cuerpos comenzaron a moverse en sus asientos. Una pequeña risa se abrió paso entre los murmullos. Le siguieron algunas risas. Entonces empezaron a señalar, y todos los niños rompieron a reír.

      El sombrero seguía en manos de Lark. En su hombro, olfateando los odiados destellos, estaba el señor Conejo. Lark dejó caer el sombrero para acurrucar al conejo blanco en sus brazos.

      Nitwitini miró con odio y su cara se puso roja.

      Lark se puso delante de él, extendió sus abundantes brazos y gritó "Ta-dah".

      Los niños se pusieron en pie, aplaudiendo enérgicamente. Nitwitini tardó un segundo en adaptarse a la nueva realidad. Todos pensaron que era parte del acto. Rápidamente relevó a Lark del conejito, se puso delante de ella e hizo una reverencia, aceptando los elogios y el crédito como si fueran suyos.

      —"Uno de estos días, vas a hacer un truco que tu boca no puede cobrar", dijo Spin.

      "Se lo merecía", dijo Lark. "Hay purpurina en mi sujetador".

      Lark levantó la toalla que había estado usando durante casi quince minutos. La tela, antes blanca, se había vuelto de un tono dorado brillante. Tiró la toalla estropeada a la papelera y las dos mujeres se dirigieron a la parte trasera del viejo teatro.

      El aire de la tarde era cálido cuando rodearon el viejo edificio. Unos cuantos niños seguían fuera del teatro rodeando a Nitwitini. No levantaron la vista al ver a Lark acercarse. Nadie estaba interesado en la asistente del mago. Aunque los asistentes realizaban la mayor parte del trabajo que creaba las ilusiones mientras los magos distraían al público.

      —"Necesitas tu propio espectáculo", dijo Spin.

      Lark no discrepó. En cambio, hizo una pregunta retórica. "¿Cuántas mujeres magas puedes nombrar?"

      Sabía que Spin no tenía una respuesta real. No hay mucha gente fuera de la industria de la magia que la conozca. Aparte de la actriz de la película de Hollywood sobre magia, Spin no podía nombrar a ninguna, aunque Lark había mencionado algunos nombres que Spin había olvidado enseguida.

      —"Pero te diré esto", dijo Lark enlazando su brazo con el de Spin, "estoy cansada de tirar del peso de los hombres".

      —"Amén a eso, hermana".

      Lo mismo ocurría en la industria musical. Los hombres tenían la mayor parte del poder, ya fueran productores, promotores, artistas o pinchadiscos. La industria del entretenimiento era dura para las mujeres.

      —"Podrías volver a bailar", ofreció Spin mientras doblaban la esquina que les llevaría a su calle.

      Era otra afirmación retórica que no merecía una respuesta real. Spin sabía que a su amiga le había picado el gusanillo de la magia. Lark estaba en ello de por vida. Su cuerpo de bailarina era lo que le conseguía trabajos con magos que querían embutirla en lugares pequeños, cortarla por la mitad y utilizar su aspecto para distraer al público. El problema era que Lark tenía más talento que todos los hombres a los que había ayudado.

      —"Solo necesito que alguien vea mi talento y me quiera sola en un escenario", dijo Lark. "No como compañera".

      —"Bueno, tú eres mi heroína".

      —"Ahhhh". Lark apretó un beso feroz en la mejilla de Spin. "Yo también te quiero, chica".

      Lark era la primera amiga de verdad que Spin había tenido en mucho tiempo. Las dos chicas eran americanas trasplantadas en una tierra extranjera. Bueno, Spin solo era americana en parte. Pero era la parte que reclamaba. La otra mitad de ella no existía en lo que a ella respecta.

      —"Necesitas un descanso", dijo Lark, cambiando de tema. "¿No quieres estar en el gran escenario? ¿Vender a multitudes como Paris Hilton?"

      —"Cómo te atreves". Spin se detuvo bruscamente, haciendo que Lark tropezara. Bien. Se lo merecía por ese chiste de mal gusto.

      Lark se rio de la reacción de Spin al ser comparada con la socialité convertida en pinchadiscos. Una noche, las dos mujeres habían acudido a uno de los espectáculos de la heredera, preparándose para interrumpir y burlarse. Ambas se habían sorprendido cuando se encontraron pasando un buen rato y vibrando con los temas que la debutante de Manhattan mezclaba. Lark no había dejado que Spin viviera aquella noche.

      —"No necesito un gran escenario", dijo Spin. "Los clubes pequeños y las raves secretas son todo lo que quiero".

      No tenía ningún deseo de hacerse un nombre. Ya que el nombre que usaba actualmente no era el suyo real. No quería que quienes conocieran su verdadera identidad la encontraran nunca.

      Las dos mujeres cruzaron la calle para llegar al hostal en el que se alojaban. El edificio nunca había visto mejores días. Spin estaba segura de que había sido diseñado con ladrillos que se desmoronaban y metal oxidado. Pero era más barato que alquilar un piso. Y venía amueblado con todo lo que necesitaban; una cama y un armario.

      —"¿Vienes esta noche a la rave?"

      —"Sí", dijo Lark. "Solo necesito una siesta en la discoteca si voy a rodar con vosotros toda la noche y hasta el amanecer".

      —"Nos vemos en unas horas, bella durmiente. Voy a coger algo de la tienda antes de subir".

      Lark se deslizó por la puerta trasera mientras Spin daba vueltas por el frente. Estaba deseando que llegara la fiesta de esta noche. Estaba deseando mostrar los nuevos ritmos con los que había estado jugando ese mismo día.

      A Spin le gustaba superar los límites y mezclar viejos temas de los ochenta y los noventa con nuevos éxitos de hoy. Le gustaba cruzar las líneas de los géneros musicales y colar una balada country con hip hop. Le encantaba fusionar un riff de piano clásico con un ritmo electrónico.

      —"Se llama Eleanor Trent".

      Spin se congeló en su sitio. Retrocedió un paso y apretó su forma contra el ladrillo que se desmoronaba en el lateral del edificio. Estaba justo debajo de la oficina del gerente. El tacaño tenía las ventanas abiertas de par en par porque el aire acondicionado no era una palabra en su vocabulario.

      —"¿Conoces a alguien con ese nombre?"

      Spin no reconoció la voz del interlocutor. Pero sí reconoció el acento. El hombre era austriaco.

      —"Nunca he oído hablar de ella", dijo el propietario.

      Lentamente, con cuidado, Spin levantó su cuerpo para asomarse a la ventana. De puntillas, pudo ver bien al austriaco. Era alto y delgado como un crepé. No lo reconoció. No le hacía falta. Sabía lo que buscaba.

      Spin se llevó la mano al corazón. Cuando la fría gema hizo contacto con su piel, sintió un segundo de alivio. Pero solo un segundo. No dejaría que ese hombre encontrara lo que buscaba.

      —"Pero no se necesita un certificado de nacimiento o una identificación para alquilar aquí", decía el propietario. "Solo dinero en efectivo".

      El hombre con forma de crepé frunció los labios. Miró a izquierda y derecha. Spin se agachó, apretándose contra el edificio. Unos segundos después, lo vio cruzar la calle hacia el siguiente

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