LITMIR.BIZ

      ***

      Есть такое поле битвы, где не свистят стрелы,

      не танцуют танец смерти перед началом боя.

      Отчего, я не знаю, но вхожу я в его пределы

      и слышу дробь барабанную, звуки гобоя.

      Я, как будто проваливаюсь в звёздные дыры,

      я как будто впадаю в их тугие ритмы.

      И сколько я не балансируй, иронизируй, не формулируй,

      всё равно оказываюсь я на поле битвы!

      Между злом и добром, между кривдой и правдой,

      с графоманами так вообще устала бороться!

      Этот вечный конфликт у реки Непрядвы

      и пророчества Блока про тесные кольца.

      И его «кобылица» с тугими копытами,

      и его «ковыль» перемятый до крови.

      О, как выживать мне, охваченной битвами?

      Как спасать свои села? Равнины? Устои?

      Все вырваны у меня кирпичи Карфагена!

      Все выкорчеваны из меня Трои!

      Да и сама я и смертна, и тленна,

      хотя никогда не сдаюсь без боя!

      Где мне взять столько оберегов?

      Где мне взять столько оригами?

      Графоман – он вообще хуже печенега,

      особенно если этот графоман с деньгами!

      Сколько раз я кричала «иду на вы»,

      сколько я раз чуть не погибла в схватке?

      В конфликте «отцов и детей», в конфликте против молвы.

      Слагала молитвы, стихи я, октавы, токкаты, колядки!

      Исходила истериками. Истекала слезами.

      Выходила после битв полумёртвая, как после аборта.

      Как будто рассталась с любимым, с которым срослись хребтами,

      (хлебами, крестами, песками,

      столетьями и полостями,

      маслами и хрусталями, глазами, лесами, словами, сердцами!)

      Рассталась в разрыв аорты! Растёртой!

      Размытой в пески.

      С переломанным панцирем.

      С девизом: всё, что меня не убило, сделало сильной.

      И снова в битву. Словами, улыбкою, кварцами.

      Сама себе киллер!

      Сама себе длинношёрстый белый клык.

      Сама себе утонувший «Титаник»,

      на который купила билет подешёвке на материк,

      и вот теперь в битве с айсбергом один на один в океане!

      О, люди мои! Хорошие мои! Любимые!

      Я вас так люблю, когда у вас камни в кармане.

      Вот я вечно хожу обличенная и судимая! Уязвимая!

      Вырванная из космической ткани!

      А графоману? Что ему? Он ещё – графоманней!

      А ветряным мельницам? Что им? Каждой лопасти по Дон Кихоту!

      Каину – по Авелю. Данте опять хоронить Беатриче.

      Но,

Скачать книгу