LITMIR.BIZ

      ***

      Руки тяну к осколкам родины я моей.

      Родины, покрывающей алыми парусами

      ломоть ржаной полушария,

      синий простор морей,

      родины, что глядела наших отцов глазами!

      Руки тяну к осколкам! Карта из прошлых времён,

      что на стене пришпилена, не утаит маршрута!

      Мамочка! Это сон. Тридцатилетний сон

      будто!

      Да там у всех у нас – разностей было полно

      несовершенств. Затем, помните, в девяностых,

      как раскрутили вширь старое веретено,

      как раскрошили страну в кучу осколков острых.

      Нет, я – не коммунист. Нет, я – не демократ.

      Но мне безумно жаль. Нас. Что случилось с нами.

      То, что попали мы зернами в грубый накат,

      то, что нам нужно взойти в этой печи хлебами.

      Но слишком жёсткий огонь. Но слишком огненный жар

      на подгоревших полях, либо не масляно тесто.

      Руки тяну, тяну, ой, как мне родину жаль!

      Ту, что внутри меня. Ту, что вокруг повсеместно.

      Дайте мне шёлковый плат – плечи плотнее прикрыть!

      Руки, которыми я жадно тянусь, задыхаясь.

      Если объятья мои станут летучее крыл,

      чтоб обошла судьба внуков моих лихая.

      Вдумайтесь в имена, в подвиги, в наше всё.

      Парк есть победы у нас. Космос Гагарина. Пресня.

      Символ не раздробить ни в два притопа, в прищёлк.

      Сколь не суди – не судить.

      И не забыть, хоть тресни.

      Там мы крылатее. Там чище, молебней, сильней.

      Я не хочу, чтобы бывшей, я не хочу, чтоб погибшей.

      Через препятствия к ней. Через столетия к ней.

      Я – твой осколочек суши, хлебная крошка морей,

      я – твой клочок распоследний этой целебной афиши!