Возможно ли стать совершенством, будучи наделенным сонмом пороков, каждый из которых – сам по себе целая поэма? Возможно приблизиться к идеалу в мире, что, мягко говоря, не блещет добродетелью и честью? О, яхонтовые господа… все возможно в мире, где в почете флейты, не издающие звука, пальмы в кадках летают сами по себе, а в кощеевом яйце таится самая коварная и заносчивая из всех иголок на свете!
