ТОП просматриваемых книг сайта:
Вечерние окна Питера… (сборник). Валерий Кузьмин
Читать онлайн.Название Вечерние окна Питера… (сборник)
Год выпуска 2014
isbn
Автор произведения Валерий Кузьмин
Жанр Поэзия
Издательство Кузьмин Валерий Владимирович
По лесу шел совсем не грустный,
Но утомленный старый дед.
Замучен был от всех заказов,
Мешок трещал и спину гнул,
Присел на пень и понял сразу,
Что до конца не дотянул.
Заказов много, силы мало,
Какая сказка – блажь одна,
Но чтоб в мешке не пропадало,
Он пил и ел все до утра.
И, сытый, крошки смел с халата,
Сходил под елочку тайком…
И про себя сказал: «Ребята,
Всех с Новым годом, дед Пахом».
Есть поверье в Новый год…
Есть поверье в Новый год,
Напиши на год вперед,
Что ты хочешь, чего ждешь,
Загадай и все возьмешь,
Если с толком подойти,
Может сможет повезти.
Огонь слизал в камине все дрова…
Огонь слизал в камине все дрова,
Раздал тепло по дому до утра,
Разлился и смешался с коньяком,
И в сон ушел – проснулся лишь углем.
Ты видишь снег, не ожидал?
Ты видишь снег, не ожидал?
Мы все забыли вкус его,
Но он же выпал, может ради нас,
И Новый год его так долго ждал.
Раздвинул череп на две половины…
Раздвинул череп на две половины,
И разложил чуть теплые мозгИ,
И из глазницы глазик вынул,
И заурчал, как вкусно, Господи!
Потом с ноги зубами сдернул кожу,
И с тела пальцами грудину всю содрал,
Весь задрожал и весь ушел в истому…
Цыпленок табака, растерзанный лежал.
Валерии
Когда ты смотришь женщине в лицо,
И видишь в нем, что так тебе любимо,
Не замечаешь лишние морщины,
И с сединою лишний волосок.
Когда ты смотришь женщине в лицо,
Когда изгиб тех губ тебе приятен,
И взгляд до одури, до дрожи так
понятен,
Не смотришь – молишься, пока тебе
дано.
Когда ты смотришь женщине в лицо,
И в отражении глаз глаза сверкают,
И смотрят так, что слезы высыхают,
Так и не успев пролиться на лицо…
Коньячный дух я чую за версту…
Коньячный дух я чую за версту,
С девятого из форточки балконной,
Когда же к двери тихо подойду,
Волною сносит запах многотонной.
Он так проник, пропах и пропитал,
Что даже ночью через шелк восточный,
Вползает на меня и мне во снах,
Бутылочкой звенит остеклененой.
Он весь во мне, как в бочке триста лет,
Так выдержан, что я держать устала,
И если мне его не доставало,
То выпила сама все на обед.
Но я терплю и думаю о нем,
Вдруг этот запах в один день исчезнет,
И мир в квартире сам собою треснет,
Но а пока мы весело живем.
А