Скачать книгу

тронул, а он у газетной лавки

      Поправлял неуклюже крыло спасённое.

      Что у них там случилось – соврут соцсети,

      Ну а мне и добавить-то, в общем, нечего.

      Только верю, что женщины все на свете

      Починяют архангелам крылья вечером.

      Это женщины в платьях, ночнушках, латах,

      Несвятые, но гордые богородицы,

      Ожидают бродяжек своих крылатых,

      Ведь кому-то же надо о них заботиться.

      Алёна Белавежская

* * *

      Почему эта дата круглая, а не овальная

      Почему я не сплю, если этот район спальный

      Почему это в ящик играют, но не поют

      Почему алфавит не кончается буквой ю

      Почему ты до смерти любишь, а сам живой

      Почему, когда плачешь, то говорят «Невой»

      Почему я не плачу Волгой или Окой

      Почему ты не Машей машешь мне, а рукой

      Почему что тебе лекарство – другому яд

      Почему ты сказал «никто не пришёл» а я

      Почему ты сказал «но ты» и не видишь нот

      Почему так смешно, смешно, так до слёз смешно

      Слово Если

      если слово

      действительно может

      принадлежать,

      если только оно

      и вправду

      моё, а не чьё-то

      (сколько раз

      я его усмиряла:

      «сидеть, лежать»,

      не давая свободы – ему,

      а себе – отчёта)

      если даже

      я вправе

      владеть им,

      повелевать —

      верховенство моё

      фальшивое,

      напускное

      если я и близка с ним,

      то я – не родная мать

      загонять в клетку воздух —

      безумство чистейшее. но и

      есть в бессмысленном

      редкий соблазн —

      натворить красоты,

      а потом расхлебать,

      горько плача,

      пока не остыло

      так я делать и буду

      могла бы и слово дать

      если б только оно

      хоть на каплю

      моим

      было.

* * *

      и не помню, как я тогда добралась домой,

      хоть убей, я не знаю, как я потом выжила,

      выжата_я, жевала луну, как лимон,

      я бежала рекой и строчкой – с оттенком рыжего.

      я себя терпеть не могла. но бумага стерпит,

      и чернильная ночь поглотит во мне человека.

      я несла в зубах кислый, ржавый, скулящий серп,

      и нести его было – есть – абсолютно некому.

      не смотри на меня в оплывающих окон воск.

      мы по-разному дышим: ты в спину, а я – на ладан.

      то ли это синдром кометы, что вырос хвост,

      то ли я становлюсь на лапы у ног Пилата.

      ты не спрашивал, нет, ты сам по себе вопрос.

      «чистый лист, говоришь? снимай. это тоже маска».

      да, я помню – касание кисти. и видит Босх —

      страшный суд – это твой шедевр. твоя краска.

      да не важно уже: дай бог или чёрт возьми, —

      вторчерметная ночь нежна, тяжела, бредова.

      я лгала, что ложилась под окна твои костьми,

Скачать книгу