Семь тетрадей. Избранное (сборник) - Борис Щербаков

Скачать книгу

снова окружен толпою.

      Сама земля его несла,

      Чтобы возвысить над собою.

      Так вот она, людская скорбь,

      В щемящем горе этих взглядов.

      Но ты держись, спины не горбь,

      Не порть прощального парада.

      Другие прячутся вдали —

      Им подавай простое чудо!

      …Он шел… И все пути вели

      Туда… и лишь один оттуда…

      К поэме о числах

      Первый день проведи с тоскою,

      На второй понадейся вновь.

      И, сказав себе «нет – покою»,

      Третьим днем разыщи любовь.

      На четвертый оставь сомненья,

      В пятый день не войди, вбеги,

      Только капельку сожаленья

      На потом себе прибереги.

      На шестой наслаждайся властью

      И во всем на седьмой разберись,

      На восьмой искупайся в счастье,

      А девятого берегись…

      А когда тебя жизнь остудит,

      Ты, наверное, сам поймешь,

      Что десятого дня не будет,

      Как бы ни был восьмой хорош.

      «Боль была ослепительно белой…»

      Боль была ослепительно белой,

      Как колючий декабрьский снег.

      Мне с собой ничего не поделать,

      Я такой же как все человек.

      Будто вспышка, минутная слабость,

      И слова застучали в висках.

      «Горе – наша любовь, а не радость,

      Наше счастье – не в наших руках».

      Больше нет перед нами препятствий,

      Больше нет нескончаемых лет.

      В жизни есть испытание счастьем,

      Испытания временем нет.

      Где мое ненайденное счастье,

      Радость дней и тревога ночей?

      Боль была удивительно ясной,

      Как прозрачный, студеный ручей.

      Осень

      Мы – это листья, что кружатся

      В вихре последнего танца,

      Чутко внимая октаве органа

      Прозрачного дня.

      Мы разлетимся и даже не бросим

      Друг другу: «Останься!»

      Я позабуду тебя, да и ты позабудешь меня.

      Что нам обиды, которые будут

      В мгновенье забыты?

      Что нам надежды, которые тают,

      Чуть только застыв?

      Мы – это листья, что кружатся в осени,

      Солнцем залитой,

      Жадно встречая холодного ветра

      Упрямый порыв.

      Ночь игуаны

      Под развесистым платаном

      Привязали игуану,

      Так, для смеха, для забавы,

      Чтоб не мять ей больше травы

      И с камнями не сливаться,

      Не искать себе добычи,

      Чтоб весной, храня обычай,

      Не продолжить больше рода…

      При стечении народа

      Под развесистым платаном

      Привязали игуану.

      Всем им хочется сильнее

      Затянуть петлю на шее,

      Чтоб, боясь кровавой раны,

      Не рвалась бы игуана.

      Люди знают: надо, надо

      Толстым боцманским канатом

      Игуану привязать,

      Только жаль, что негде взять.

      Злые лица,

Скачать книгу