LITMIR.BIZ

      Не сумел тогда ноты чувств своих,

      Распознать – понять в звуках слов твоих.

      Ну, а песнь любви так хрупка была —

      Не допев куплет, навсегда ушла.

      Стонет дико дождь за окном моим,

      А по телу дрожь – я же был любим.

      Ты свою любовь забрала с собой,

      Что же делать мне – я забыл покой.

      Двери не закрыл в одинокий дом,

      Может, ты придёшь – это было сном.

      Горький вкус вина и к утру я пьян,

      Не уходит боль, это всё обман.

      На гитаре все ноты чувств своих,

      Наберу сейчас я из слов твоих.

      Пусть звучит она, наша песнь любви,

      Ты её сквозь дождь только улови.

      Он волосы цвета соломы на плотном холсте рисовал,

      А взгляд с поволокой, зелёный, как будто к себе его звал.

      Изгиб обнажённого тела – чуть кисть задрожит у бедра,

      Художник моргнёт незаметно, в глазах промелькнула искра.

      Смешает он капли палитры под утро с прохладой дождя,

      А тени, что с ним были ночью, отступят теперь, уходя.

      Но кисть, будто мысли читает, под ловкой рукою творца,

      И словно бы холст оживает – забились их вместе сердца.

      Он в волосы цвета соломы вплетёт полевые цветы,

      Все краски смешает умело – подарит любовь и мечты.

      И так над холстом до заката художник творит не спеша,

      А к ночи появятся тени, Маэстро покой сторожа.

      Не пожалела розу юная девчонка,

      Когда любовь ошибкой назвала.

      Влепив в слезах пощёчину мальчишке звонко,

      Она цветок на гибель обрела.

      И брошенная ею в снег рыдала роза,

      Как пленница непонятой любви.

      А слёзы быстро замерзали на морозе,

      Не слышно никому немой мольбы.

      Безграничное счастье, сумасшедшая боль,

      Ты с одной стороны, я совсем на другой.

      Над собой мы утратили всякий контроль,

      Я волна, а ты берег, но очень крутой.

      А над нами лишь чайки так истошно кричат,

      Что любовь не вернуть никогда нам назад.

      Горький вкус на губах, как всегда, сладковат,

      И мучительно память стирает твой взгляд.

      Мы играли на струнах истончённой души,

      Безграничного счастья те дни коротки.

      Ну, а рядом всегда, притаившись в тиши,

      Сумасшедшая боль пробивала ростки.

      Разве может любовь быть пошлой?

      Может быть она нежной, страстной!

      Безрассудно остаться в прошлом,

      Если станет для нас несчастной.

      Я срываю с тебя одежду

      И в истоме целую жарко.

      Этой страсти не знал я прежде,

      В жизни нет ценнее подарка.

      Нет, пошлой любовь не бывает.

      Но она может быть опасной:

      Если кто – то один страдает,

      Хочет быть с тобой ежечасно.

      Ты срываешь с меня одежду,

      Отдаёшься мне без остатка.

      Но в душе мы таим надежду,

      Что закончится лихорадка…

      Разве может любовь быть пошлой?

      Цыганский табор остановлен на ночлег,

      Огни костров сейчас в ночи кругом пылают.

      На время люди прекратили этот бег,

      Они всё в жизни по – другому понимают.

      А лунный свет так отражается в глазах!

      Цыганка молодая у костра танцует.

      Сейчас поёт в ночной тиши и вся в слезах,

      А днём с улыбкой на устах она ворует.

      Пленяет страстный голос, танца нежный стон,

      А разум жар цыганского костра дурманит.

      Я словно в забытьи и вижу чудный сон,

      Изгибы

Скачать книгу