LITMIR.BIZ

      Не стесняйтесь, проходите, не топчитесь на пороге.

      С виду маленький и, может, показаться вам убогим,

      Но не стоит делать вывод по скупому витражу.

      По тропинке в белой пене от цветущих пышно яблонь,

      Через море желтых шляпок мать-и-мачехи весной

      Попадем мы в город Сказку, где дома как будто капли,

      А колодцы подпирают свод небесный головой.

      Все дороги, переулки здесь пестрят стеклянной крошкой

      (В детстве я таких сокровищ закопала целый пуд).

      Здесь летают, а не ходят, и у каждого окошка

      Есть звенящий птичьим хором изумрудный чистый пруд.

      А за городом огромный, весь в движении мятежном

      Глубоко черничный космос дышит в зыбких берегах.

      Там мои мечты-медузы голубым сияньем брезжат,

      И качаются, поднявшись из пучины, на волнах.

      Вот мой сад. В нем ровно сорок разносортовых деревьев,

      На которых вместо листьев фотографии растут.

      Все на них: печаль и радость, жаркий юг, родной мой север,

      Все стихи мои и мысли – жизнь моя, как есть, вся тут.

      2020 г.

      С чего все началось?

      Все говорят со слова.

      Я думаю, что слово —

      всего лишь инструмент.

      Все с мысли началось,

      она всему основа,

      единственный источник

      и первоэлемент.

      Создатель Суперслова,

      Родитель Супермысли,

      На шарик во Вселенной

      имеющий патент,

      за шестидневный срок

      посеял семя жизни,

      дав миру уникальный

      свой авторский контент.

      2020 г.

      Я буду честной, буду откровенной.

      Меня съедает зависть изнутри.

      Ведь столько раз я так самозабвенно

      Твердила словно мантру – «не смотри!»

      Но дух мой слаб, в нем воли меньше жажды.

      И я опять листаю Instagram.

      А там… а там – счастливый, умный каждый,

      И столько идеальных супермам!

      «Закрой, закрой!» – мне шепчет Ангел в ухо.

      Но тянет пить глазами, словно пьянь.

      И, нервно дернув плечиком, я сухо

      Сквозь зубы процежу ему: «Отстань!»

      Смотрю чужую жизнь, где в фотоленте

      Гармонией пропитан каждый миг:

      Счастливые родители и дети,

      Прогулка в магазин или пикник…

      Ничто не омрачает лиц на фото.

      И дом – мечта, и быт – не в тягость им.

      Так думается мне, и… неохота

      Свое все время сравнивать с чужим.

      Но вот же, вот! Под нос суют, как дулю,

      Мол, на, гляди, как все у нас «okay»!

      И спину я с обиды насутулю,

      И гаркну, как ворона, на детей.

      Себя грызу, в самой себе копаюсь,

      Изъяны оголю, как провода.

      Я делаю, шаманю, я стараюсь,

      По-своему стараюсь, это да.

      А может быть, у них все напускное?

      Рекламный ход, такой себя-пиар?

      Как у меня, случаются застои,

      Прозрения и мысленный пожар.

      Идиллия своей картинкой манит,

      И порождает зависть (тем грешна).

      Особенно, когда дыра в кармане,

      И вновь мечта, как ведьма, сожжена.

      Все фальшь, все ложь, а может быть, а может

      И правда есть счастливцы на Земле?

      Но почему меня так что-то гложет

      И быть счастливою мешает мне?

      Я буду честной. Честность душу греет.

      И я на жизнь накладываю грим.

      Мы все немного Дорианы Грэи —

      Увы, казаться, а не быть хотим.

      2020 г.

      (По мотивам картины Фриды Кало «Автобус»)

      Автобус, как маленький мир на колесах,

      Бежит по маршруту и в дождик, и в зной.

      Везёт чернобровых и рыжеволосых,

      Кокеток, мальчишек, туристов с сумой.

      Везут пассажиры не только поклажу,

      Но груз, что порой тяжелей их самих —

      Потери, страданья, желанья и даже

      Тепло

Скачать книгу