LITMIR.BIZ

      В жаркий праздничный полдень

      В разгаре французского лета,

      Когда в Авиньоне всё плясало и бесновалось

      Любовью и страстью к жизни и свету,

      Странный человек средь толпы появился,

      Снял странный котелок и толпе поклонился,

      Одетый в жаркий чёрный пиджак

      И неподходящие ни к чему брюки,

      Он смотрел пред собой,

      Ничего не видя ни в себе, ни вокруг,

      Утомлённо заламывая руки,

      Недоумевая и задыхаясь от боли и скуки,

      Внутреннего надлома и пустоты,

      Замедляя праздник,

      Ставший вдруг таким несуразным,

      Вопрошая: «Почему?» речитативом безобразным.

      Ну вот, опять прошёл ещё один.

      Зима – опять мороз по мёрзлой коже.

      Уже уходишь, старый добрый год?

      Опять уходишь? Ну зачем? За что же?

      Ты был так юн в начале января.

      И в марте делал первые шаги.

      К июлю зрел, а в тёплом сентябре

      Никак не ждал декабрьской пурги.

      Ты мудр теперь. Зачем – не знаю я.

      И в битве с декабрём ты стал сильней.

      Опять уходишь, старый милый год?

      От нас уходишь – кто тебе важней?..

      И вот уж нет тебя почти совсем —

      Ещё три вздоха, стона или вскрика.

      Ты светел, и силён, и щедр. И снова

      Повсюду торжество зимы…

      Нам немало лет, теперь уж совсем немало.

      Когда одинокая старость протяжно трезвонит набатом,

      Когда звенящая бессмысленность время в землю вжимает,

      Мы с тобою встретились апрельским мускатным закатом…

      Встретились здесь, в старом парке, в прозрачном юном апреле,

      Под воробьёв чириканье разбутное-праздное.

      Исходили кругами тропинки жизнью звенящей акварели,

      И дыханье счастья ощутили такое многолико-разное…

      А потом ты прислала письмо отстранённо-терпкое:

      «Ты старый, хоть и выглядишь явно моложе.

      Я, конечно, не девочка, но всё же, всё же.

      Ну а ты совсем уж не мальчик, хоть и очень хороший…

      Ты молодец, у тебя много талантов.

      Осталось выучить разве только китайский!

      Ты обязательно встретишь, не сомневаюсь,

      Кого-то лучше – в такой же вечер предмайский»…

      А мне… Ну, мне не надо лучше…

      Мне бы с тобой – немного любви, а потом уж уйти навеки.

      Мне бы с тобой – в звенящей мускатной акварели.

      Ещё немного – в прозрачном и светлом апреле…

      Зима уходит. А весна должна прийти.

      Мир оттого прозрачен и спокоен.

      Мечты, уверенность и счастье впереди.

      Но ты грустишь, на радость не настроен.

      Всё в думы зимние, как прежде, погружён,

      Озябшие не расправляешь плечи,

      Тоской, уныньем и дремотой окружён,

      Ты не бежишь стремглав весне навстречу.

      Теплу, конечно, ты безумно будешь рад,

      Когда оно придёт и воцарится.

      Тогда не будет уж совсем пути назад.

      Но до тех пор – молчат души страницы…

      Весна придёт, дурным предчувствьям вопреки.

      Взорвёт оковы, растворит страданья.

      И будут снова ожидания легки…

      И станут бесконечными мечтанья…

      Шипами стальными изранена,

      Земля родная лежала.

      Медленно ехали странники,

      К границе дорога бежала.

      Будущее скрывалось

      Нейтральною полосою.

      Прошлое забывалось,

      Прощалось с тобой и мною.

      Утро настало внезапно.

      Никто, конечно, не знал,

      Что на чужом полустанке

      Будет другой туман.

      Что снега сразу не станет,

      Будто и не зима.

      Что солнце куда быстрее

      Заполонит дома.

      Что речь зазвучит иная

      В межстанционных

Скачать книгу