Счастливый человек - Эдуард Асадов Интервью у собственного сердца. Коллекция

Скачать книгу

в пути, совсем вдали от дома,

      Какой-то город, речка или храм

      Покажутся до боли вам знакомы,

      Так, словно детство прожили вы там!

      Переселенье душ? Сплошная мистика?

      Кто ведает? И пусть скажу не в лад,

      А все же эта самая «глупистика»

      Поинтересней как-то, чем распад.

      Да и возможно ль с этим примириться:

      Любил, страдал, работал с огоньком,

      Был вроде человеком, а потом

      Стал сразу менделеевской таблицей.

      А атому – ни спеть, ни погрустить,

      Ни прилететь к любимой на свиданье,

      Ни поработать всласть, ни закурить,

      Одно научно-строгое молчанье.

      Нет, я никак на это не гожусь!

      И ну их – клетки, биотоки, души…

      Я просто вновь возьму вот и рожусь,

      Рожусь назло ученому чинуше.

      И если вновь вы встретите поэта,

      Что пишет на лирической волне,

      Кого ругают критики в газетах,

      А он идет упрямо по стране;

      Идет, все сердце людям отдавая,

      Кто верит, что горит его звезда,

      Чей суд – народ, ему он присягает,

      И нету выше для него суда;

      Кто смерть пройдет и к людям возвратится,

      Он – их поэт, они – его друзья,

      И если так, товарищи, случится,

      Не сомневайтесь: это снова я!

1967

      Литературные споры

      Спорят о славе поэты.

      Критики спорят тоже.

      А славе плевать на это,

      Хоть лопни, хоть лезь из кожи!

      В литературном храме,

      Перья скрестив свои,

      Поэты спорят стихами,

      Критики пишут статьи.

      Критики дело знают:

      Локтями тесня друг дружку,

      Кого в основном читают,

      С тех и «снимают стружку»!

      Снимают, вовсю стараются,

      Лупят кого-то всласть

      И сами же удивляются,

      В лужу потом садясь.

      Но это не вразумляет,

      И вновь они ищут трещины!

      Я знаю, как это бывает, —

      Сам получал затрещины.

      Эх, сколько ж меня склоняли!

      И как же в меня палили!

      Такого нагромоздили,

      Самим-то понять едва ли!

      И все-таки самое главное,

      После как оказалось,

      Да все за эту за самую,

      О Господи, популярность!

      Ну словно кого обманывал,

      Ограбил, или подвел,

      Иль, скажем, читателей сманивал

      И прятал в письменный стол.

      И тем, кто приходит в ярость,

      Я тихо хочу сказать:

      – Возьмите себе популярность

      И дайте спокойно писать!

1967

      Ночные огни

      В простудном мраке, в сырости ночной

      Горит огонь спокойно-одинокий.

      Чуть-чуть печальный, трепетный такой,

      Загадочный, манящий и далекий…

      Он, словно Марс или живой цветок,

      Таинственный и в то же время честный.

      Пылающий во мраке уголек,

      Кусочек

Скачать книгу