LITMIR.BIZ

      Май ли уже расцвел над городом,

      плачет ли, как побитый, хмуренький декабрик, –

      весь год эта пухлая морда

      маячит в дымах фабрик.

      Брюшком обвисшим и гаденьким

      лежит на воздушном откосе,

      и пухлые губы бантиком

      сложены в 88.

      Внизу суетятся рабочие,

      нищий у тумбы виден,

      а у этого брюхо и все прочее –

      лежит себе сыт, как Сытин{17}.

      Вкусной слюны разли́лись волны,

      во рту громадном плещутся, как в бухте,

      А полный! Боже, до чего он полный!

      Сравнить если с ним, то худ и Апухтин{18}.

      Кони ли, цокая, по асфальту мчатся,

      шарканье пешеходов ли подвернется под взгляд ему,

      а ему все кажется: «Цаца! Цаца!» –

      кричат ему, и все ему нравится, проклятому.

      Растет улыбка, жирна и нагла,

      рот до ушей разросся,

      будто у него на роже спектакль-гала́

      затеяла труппа малороссов.

      Солнце взойдет, и сейчас же луч его

      ему щекочет пятки хо́леные,

      и луна ничего не находит лучшего.

      Объявляю всенародно: очень недоволен я.

      Я спокоен, вежлив, сдержан тоже,

      характер – как из кости слоновой то́чен,

      а этому взял бы да и дал по роже:

      не нравится он мне очень.

      Нет.

      Это неправда.

      Нет!

      И ты?

      Любимая,

      за что,

      за что же?!

      Хорошо –

      я ходил,

      я дарил цветы,

      я ж из ящика не выкрал серебряных ложек!

      Белый,

      сшатался с пятого этажа.

      Ветер щеки ожег.

      Улица клубилась, визжа и ржа.

      Похотливо взлазил рожок на рожок.

      Вознес над суетой столичной одури

      строгое –

      древних икон –

      чело.

      На теле твоем – как на смертном о́дре –

      сердце

      дни

      кончило.

      В грубом убийстве не пачкала рук ты.

      Ты

      уронила только:

      «В мягкой постели

      он,

      фрукты,

      вино на ладони ночного столика».

      Любовь!

      Только в моем

      воспаленном

      мозгу была ты!

      Глупой комедии остановите ход!

      Смотри́те –

      срываю игрушки-латы

      я,

      величайший Дон-Кихот!

      Помните:

      под ношей креста

      Христос

      секунду

      усталый стал.

      Толпа орала:

      «Марала!

      Мааарррааала!»

      Правильно!

      Каждого,

      кто

      об отдыхе взмолится,

      оплюй в его весеннем дне!

      Армии подвижников, обреченным добровольцам

      от человека пощады нет!

      Довольно!

      Теперь –

      клянусь

Скачать книгу