LITMIR.BIZ

      Непрогляден, незаманчив

      Над Москвой туман ночной.

      Вон фонарь, как одуванчик,

      Пух спустил по постовой.

      Вон другой лишь до полуночи

      В ореоле, как с икон.

      Слышен в луже переулочной

      Чей-то крепкий лексикон.

      Как чудовище, извозчик:

      Конь, колеса, облучок.

      Хорошо б в сокольной роще

      В этот час твое плечо.

      Искусал б я и без дум бы

      Говорил, что все миры

      Не бездушные Колумбы,

      А влюбленный дух открыл.

      В четыре пальца у дорог

      О грусти ветер рьяно свищет,

      Последний кустик, что не сдох,

      Берет за грудь, в карманах ищет.

      Ощипал лес, поля остриг,

      Листвою алой залил травы

      И в шаль турецкую зари —

      Кинжал он месяца кровавый.

      Умчался в город в трубы выть,

      Былым дразнить и дев, и старца.

      Не жалко буйной головы,

      Он в сброд метелей, чтоб скитаться.

      Влетит к поэту… На столе

      Среди страниц, как средь подушек,

      Найдет, как милый гость, ночлег…

      А в ночь хозяина придушит.

      Зеваю я с протяжным криком,

      Зевают звезды и поля

      И эта песнь в апреле диком,

      О, скука ранняя, твоя.

      Нельзя скучать и плакать в мире.

      Довольно, критики кричат.

      Такой у зорь телесный вырез,

      Сякой хмельной от яблонь чад.

      А я безумец неисправный.

      Найти не думая, искал.

      Мне скажут: в звезды смотрят фавны…

      О, скука смертная, тоска…

      Себя нашел, себя я выгнал

      На путь змеиный, столбовой.

      Четыре пальца строк – сигнал,

      И свистом ветер тянет в бой…

      Не мог пройти я равнодушно,

      Прожить покойником не мог.

      За то, что в мире слишком скучно

      Беречь сердечный свой комок.

      И встал с ленивого матраца,

      И в мир шумящий, в мир большой

      С колчаном строф ушел я драться,

      Ушел врагов хватать душой.

      Как скучно, как скучно в Европе,

      Забыла о славном быке.

      Мир сказку античную пропил

      В грязи золотой, в кабаке.

      В поэтах обломки остались,

      В музеях стеклянных висков.

      И лица сковала усталость,

      Бессилье пропащих веков.

      Ползет черным облаком скука

      Над лесом безлиственным труб.

      Лазурь от закатов безрука,

      Скребет

Скачать книгу