Скачать книгу

на ходу. Она-то и ставит его в конец дороги. В смысле, в тупик. Вчера ему не повезло – загадка буквально валялась под моими ногами.

      Я стоял в прихожей с телефонной трубкой и рассматривал себя в зеркале. Дедушка в это время что-то рассказывал про свой последний поход за глиной для горшков.

      

      – Дед, хочешь загадку?

      Дедушка тут же прервал свой рассказ и ответил:

      – О, конечно! Слушаю!

      – Лежит на полу и мешает пройти. Через секунду:

      – Сапоги.

      – Нет.

      – Тапки.

      – Нет!

      Дальше дедушка перечислил предметы гардероба, которые видел на мне этой осенью, да еще кое-что из маминого. В загадках он, знаете, тертый блин, поэтому так просто уступать не хотел и взялся за мои игрушки.

      – Джип.

      – Нет.

      – Пожарка.

      – Тоже нет.

      

      И он перечислил весь мой автопарк. А это ни много ни мало семнадцать машин, если не считать гоночную с отломанной дверью.

      – Сдаюсь, – наконец выдохнул дедушка.

      – Это мои деньги, дед! Молчит.

      – Мама, понимаешь, всю мелочь мне отдала, а я рассыпал, когда в карман прятал. Тут как раз ты позвонил. Вот и лежат до сих пор: никакой пользы от них. Для загадок только и пригодились.

      – Деньги… – дедушка, видимо, вспоминал какое-то мудреное книжное выражение. – Они счет любят! А загадка хорошая. Тянет на миллион!

      И дедушка рассмеялся так, как умеет только он. Я ведь говорил, что загадки о жизни самые сложные. Я-то давно понял, что жизнь сложная штука.

      Любовь есть

      Вчера по дороге из школы домой в моей жизни что-то изменилось. И наверное, навсегда. В автобусе рядом со мной села девочка в шубе под далматинца. Открыла блокнот и пишет:

      

      «Я люблю Артема. Он красивый и веселый.

      И одежда у него красивая. А он, наверное, меня не любит. Но почему?»

      Вижу это боковым зрением – не знал, что оно у меня такое хорошее. Она ставит многоточие, закрывает блокнот и подрисовывает ноги Ариэль на обложке. Я как будто смотрю в окно, она грызет ручку. Тут снова открывает блокнот, зачеркивает «меня не любит» и пишет «просто сухарь».

      Тетя напротив смотрит на нас обоих косо. Хочется угодить тете и тоже косо посмотреть на эту девочку. Но я поддаюсь другому порыву…

      Позже дома оправдываюсь перед мамой:

      – Понимаешь, мам, я не выдержал такой несправедливости.

      Мама резко поворачивается ко мне и перестает жевать.

      – Достал из рюкзака ручку, бумажку и написал ей ответ. Девочка мне, конечно, «спасибо» не сказала, потому что автобус как раз остановился на моей остановке. Ну и ладно! Отдал ей этот листок и вышел – пусть просвещается. Не жалко.

      «Сейчас мама обязательно спросит, что я там написал», – тут я почти пожалел, что начал этот разговор.

      – И что ты там написал? – так и не проглотив, подтвердила мои мысли мама.

      – Любовь есть, а русалок нет. Вот что! – ответил я. – Пусть знает, что мальчики тоже умеют чувствовать.

      Мама ничего не ответила, даже чая забыла предложить, и я пошел спать.

      С того дня книгу сказок Андерсена с Русалочкой на обложке я больше не видел. Зато толстенная «Энциклопедия молодой семьи» перекочевала с верхней на среднюю полку книжного шкафа, до которой я запросто дотягиваюсь.

      Той ночью мне приснилась пятнистая шуба.

      Я гладил белый в черные пятнышки мех и думал о том, что Артему очень повезло.

      «Любовь есть, – повторял я поддельным далматинцам. – Пусть пока только в блокнотах и энциклопедиях».

      Отец

      Папы бывают разные. Но я об этом совсем не думаю. За меня это делает мама. Она это любит. А еще любит мне шнурки узлом хирурга завязать или на лавочке у стадиона посидеть, пока я тренируюсь. Пап она называет официально – отцами. Я ей во всем доверяю и соглашаюсь. Без болельщиков ведь,

      

      действительно, грустновато. Да и шнурки завязывать не всегда успеваю.

      Своего отца я вижу редко. Он, как правило, в на ушниках и смотрит в монитор – работает. Вижу его таким утром, днем, вечером, а то и ночью, если мне приходится идти мимо него по нужде. Не знаю, спит он вообще или нет.

      А иногда я даже сомневаюсь, дышит ли он. В одном уверен на все сто: отец желает мне «самого лучшего, но не умеет это выразить». Так говорит мама. Я всегда киваю, представляя, что мне предложили ящик мармеладок-харибошек.

      «Самое лучшее» в отцовском представлении – это острая пицца или копченые куриные крылышки

      колой.

      «Правильно» для него – это когда я молчу, ем все,

Скачать книгу