ТОП просматриваемых книг сайта:
Флёрдоранж. Поэзия женского сердца. Тамара Аврелия
Читать онлайн.Название Флёрдоранж. Поэзия женского сердца
Год выпуска 0
isbn 9785449892041
Автор произведения Тамара Аврелия
Жанр Поэзия
Издательство Издательские решения
Прекрасное утро… зажжённые свечи…
В себе растворяло волнующий вечер…
Он снова попал в восхитительный плен —
И мозг изнывал от таких перемен…
И сердце его её лаской задето…
Прикованный взгляд – ещё не одета…
И руки скользят по фарфоровой коже…
И словно на вечность стали моложе…
Безумие нежности их захватило…
И страсть беспощадно поработила…
А утро дышало рассветом, цветами…
И жадно касалось влюблённых губами…
Прекрасное утро…
Танец…
Танец… пленительный… нежный…
Взгляд… пробирается в душу…
Как на листе белоснежном…
Те же слова… Ты мне нужен…
Снова читаешь… сжимая…
Крепко холодные руки…
И как будто снимая
С сердца оковы разлуки…
Сколько веков… миновало…
Сколько жизней… прожито…
Сердце себя вспоминало…
Склеено… снова разбито…
Руки мои согреваешь…
Сердца искрою… и болью…
Болен давно… вспоминаешь…
Как и больна я… тобою…
Он целовал не ангела в бокале
Он целовал не ангела в бокале,
Смакуя бархатно-игристое вино.
Огонь потрескивал в каминном зале,
Как будто ночь и пламя заодно…
По бронзовым плечам её сползала
Змеей коварной дорогая шаль…
Она ему ни слова не сказала,
Ей было ничего уже не жаль…
И будто бы нечаянно столкнулись
Тела в случайном полуночном рандеву.
И проблески сознания мелькнули:
Что здесь сейчас и почему?
Дрожала ночь, дыхание дрожало,
Сжималось сердце так, как никогда…
И время так предательски бежало,
И меркла путеводная звезда…
Он целовал не ангела в бокале,
Он в мыслях целовал её уста…
И стало пусто без неё в каминном зале…
И в сердце та же, как ни странно, пустота…
Ее присутствие его пьянило
Ее присутствие его пьянило…
Она была свежа и хороша…
Но что-то дьявольское тоже было…
С улыбкой шла по лезвию ножа…
Ее отсутствие его томило…
Тоской по ней истерзан… не дышал…
Не понимал он, что его пленило?
Чертовски нежная и чистая душа?..
Ему казалось, что она парила…
По острию ступая… жизнь – как миг…
Была в ней дьявольская сила,
И ангельский светился лик…
Белый мрамор безжизненной муки
Белый мрамор безжизненной муки
Почему-то он тайно любил…
И творили безумные руки —
Он творение своё оживил…
Вырезал лик прекрасный и нежный…
Жизнь в него он упорно вдыхал…
И предстал перед ним белоснежный —
Как богиня – его идеал…
То ли взбилась пена морская…
То ли святость с неба сошла…
Перед ним стала дева живая —
Улыбнулась, встала, пошла…
И полны были слёз умиления
Не глаза, а души берега…
Он всего лишь любил… без сомнения,
А творила бога рука…
Галатея
Как невесомый нежный бриз
Моя любовь и мой каприз…
Хранитель мимолетных снов
Богов, богинь и их сынов,
Их дочерей, крылатых дев,
Возьми меня под свой покров…
В потоке временных лучей
Потерян в зазеркалье фей,
Как сладкий и мгновенный сон,
Как в радуге хамелеон,
Мой скульптор, мой Пигмалион…
Яви тот сон… Ну где же он?..
Во сне, проявленном тобой,
Я вижу – вот он… мой герой…
С ним