LITMIR.BIZ

      Голос Твой звучит не смолкая

      жилы мои пронизав

      и как струна отзовется алкая

      рыжий и глупый Исав

      Если Твой Голос пеной кровавой

      губы Свои запятнав

      бьет и орет, Отче, Аве!

      я Твой рыжий Исав

      я Твой не знающий мира иного

      жрущий галдящий я

      не расчленивший Голос и Слово

      лыко в строку не шья

      Как кровь из пор мешается с потом

      желтая вязь естества

      и прорастает на коже зигота

      с миром Твоим родства

      черной земли и леса звенящего

      темную кровь впитав

      я не устану жрущий галдящий

      в службе Тебе Исав.

      Пьяный лев и золотая башня

      вольная тоска и лень

      если бы не страшный день вчерашний

      этот показался б дребедень

      но за мной вчера, и завтра

      пританцовывает впереди

      хлопая в ладоши: автор, автор

      рыжий автор выходи.

      Одинокое мое наследство

      алчный родственник не тянет рук

      и на злое девственное детство

      опускается любимый друг

      три горы огней и неприязни

      занят, забронирован и вот

      хлеб печет, египетские казни

      он печет и хлеб печет.

      Ах, конь, немая слава всадника,

      он фыркает, ступая, белый,

      и мир, как театральный задник,

      изодранный и неумелый,

      и мир, как шар, и конь из плиток,

      а я смотрю – и вот на нем

      стальной разнообразный слиток,

      звучащий тихо водоем.

      Святому Мартину помолимся растеряно,

      святому рыцарю, пусть, совесть и сверчок,

      он повернул на Запад и Восток —

      мне прошлое как полглотка доверено.

      Мне полглотка доверено – на пей —

      доверено, а я не сделал шага,

      от брюк моих не отошел репей,

      а на губах уже благая влага.

      Здесь ведь не то, чтоб встать и сесть —

      не продохнуть, а возле

      уже бежит благая весть —

      за что? – всё после

      расплатимся иль никогда,

      если ты выберешься – вот моя награда,

      И где беда? Когда беда,

      Я – Мать, и мне беды не надо.

      И легкой девочкой ломая на ходу

      передо мной кусты, она исколотая мчится,

      сиделка, утешительница, чтица,

      учительница – только бы беду

      отвесть. Бред, мука и печаль,

      лишь две руки ее и дальше

      голубоглазо небо.

      Благодарю Тебя, Господь, за то, что я не лев, не пес,

      благодарю, за то, что я труха земная,

      что жизнь моя, как стая ос,

      метущаяся, отдыха не зная,

      что вижу луч и слышу шаг

      той дрожи воздуха и запоздалой лани

      немыслимо

Скачать книгу