Погонщик - Евгений Чигрин

Скачать книгу

любовь на музыку, забив

      на всё окрест... Кусай меня, столица!

      Куда как «ласков» твой императив.

      (В какой руке везучая синица?).

      Взлетает жизнь за Вяземским, за тем,

      кто свыкся с одинокостью российской,

      Строка, как чёрт, подсказывает темп,

      и ветер бьёт по вывеске буддийской.

      ...Я счастлив был, как джазовый концерт...

      Направо – банк, налево – Якиманка,

      Заляпанная грязью, аки смерд,

      звенящая монетами цыганка.

      Я счастлив был, как колокольный звон,

      как ангел, пропустивший три урока,

      Рифмуй меня с печалями, Плутон,

      драконь, октябрь, циничностью итога,

      Я был затем, чтоб, вспыхнув, поминать,

      по буквочке выкуривая слово,

      Целуя охренительное «вспять»

      в ещё одном... от Рождества Христова.

      СЛИШКОМ МНОГО СТРЕЛКОВ

      Ольге Моисеевой

      Засыпая, впадаешь в виденья, как тот пионер…

      И покойный собрат говорит: порубежье, граница,

      И зима открывает страницы жемчужных химер,

      И, взлетая, темнеет в полёте нехитрая птица.

      Эта птица – дикуша, почти перебитая здесь:

      Слишком много стрелков, вот и вышла доверчивой амба.

      Как же местно пуржит, ветер с моря (моряцкая весть?),

      Обвивает позёмка, равно африканская мамба.

      Этот остров меня прозевал-проморгал-проглядел:

      Сахалинская муть, и т. д. и т. п., и – подавно…

      И какую-то музыку (Доуленд?) вызвать сумел,

      И бренчит эта лютня, и плачет-смеётся, как Дафна.

      Этот остров меня отпустил, но – приходит, кричит,

      То дикушей дурной, то вонзается лампой маячной,

      Я и сам эта птаха – крыло ли, сердечко болит?

      Я и сам этот мир – колыбельный, сиротский, невзрачный.

      БУХТА

      Бубен ветра в пределах бухты,

      Сколько смотришь – везде песок,

      Хоть пиши песочные буквы,

      Всё Восток, да опять Восток.

      Голос кайры – глухое чудо,

      Солнце выпито, ровно ром,

      Да пуста, как душа, посуда,

      И молчишь таким дураком,

      Что ещё бы глоток – и в море —

      В запотевшее темнотой…

      Не барахтаться бы в глаголе,

      Не лепить мудака, зато —

      Флибустьером за чёрной музой,

      Рыбаком Галилеи за…

      В оболочке таких иллюзий —

      В неслучайные чудеса.

      Там экзотика полным цветом:

      Крабы в камешках… Сундуки…

      (Это тянет пиратским бредом,

      Это Флинт закоптил мозги.)

      Там прибежище осьминога,

      Здесь зверёк шевелит песок?

      Это всё – прибабахи Бога,

      Или – проще – Восток, Восток…

      КОНВЕРТ

      Разорвёшь конверт, и затянет память:

      Столь знакомый мир наползает глушью,

      От такого, мля, начинаешь мямлить,

      Будто тщишься так успокоить душу?

      И стоишь таким Бумбарашем рядом

      С провиденьем, что далеко швырнуло —

      От иллюзий до…

Скачать книгу