LITMIR.BIZ

      Всё то, что в жизни происходит с нами,

      Мы как-то странно делим пополам:

      Если радость – празднуем с друзьями,

      А с бедой приходим к матерям.

      Заняты работой и делами

      День за днем в потоке суеты

      Мы не часто думаем о маме,

      Слишком редко дарим ей цветы.

      И свои болезни носим к маме,

      И обиды к ней идем делить,

      И морщинки ей рисуем сами,

      Позабыв прощенья попросить.

      Мы так редко маму обнимаем,

      Разучились маму целовать,

      Позвонить порою забываем,

      Некогда письмишко написать.

      Ну, а мама все равно нас любит,

      Чтобы не случилось – не предаст,

      Всё простит, обиды все забудет,

      Руку, душу, сердце-все отдаст!

      И когда от мамы уезжаешь,

      Отогревшись у ее любви,

      Ты шепни: «Прости за всё, родная,

      И, прошу, подольше поживи!»

      Я рискую… Сама рискую,

      Открывая себя ему.

      Я ужасно по нём тоскую.

      В мыслях тысячи «Почему?»

      Я, по сути, его не знаю,

      Только голос его во мне,

      Словно бабочек нежных стая.

      Я же таю, как первый снег…

      Этот голос в меня вселился,

      Словно песня в душе звучит.

      Он останется чьим-то принцем,

      Что с букетом, но мимо мчит…

      Только мне не мешает это.

      Вслух об этом не говорю.

      Я – невидимая планета.

      Только, видимо, я люблю…

      Ох уж эти мои мечталки,

      Что с реальностью вечно врозь.

      Этот голос, как ливень в парке,

      Что пронзает собой насквозь,

      Каждой каплей скользя по коже,

      Вызывая эмоций всплеск.

      Я в одежде стою, но всё же,

      Слышу голос – и будто без…

      Так с людьми иногда бывает.

      Разум против, а сердце – За…

      Этот голос меня ласкает,

      Игнорируя все «нельзя»…

      От своих же устав запретов,

      Учащённый прослушав пульс,

      Я прощаю себя за это…

      Если хочется, значит – пусть!

      Мы умираем, не пытаясь выжить.

      Мы умираем, только что родясь.

      Мы не живем. Никто еще не слышал,

      Как мы ходили, искренне смеясь.

      Насквозь вся жизнь пропитана притворством.

      Да это даже жизнью не назвать,

      Когда, смиряя «не хочу», с большим упорством

      Приходится нам маски надевать.

      Приходится? Никто не заставляет,

      Но люди все привыкли прятать в глубине.

      Как будто это что-то поменяет,

      Как будто мир не рухнет в бесконечной мгле.

      Но есть еще на свете люди-солнца.

      Они сияют, светят всем вокруг.

      Вот только их лучам сквозь слой притворства

      Пробиться очень сложно, милый друг.

      Но это их ничуть не огорчает.

      Во тьме лишь ярче светят их лучи,

      Налево и направо освещая

      Тот мир, о коем мы всю жизнь молчим.

      Тот мир, что полон радости и счастья.

      Да-да, мой друг, он есть, ты только верь.

      Тот мир, что стороной обходят все ненастья;

      Тот мир, в который нам всегда открыта дверь.

      Ты знаешь, друг мой, этот мир мне снится.

      Лишь в нем себя я чувствую живым.

      Все чаще я хочу там очутиться,

      Там все мне кажется уже таким родным.

      Ты знаешь.. Мир реальный сер и бледен.

      В нем безразличие, банальность, скукота.

      Он слишком правильный. И потому так беден,

      И потому в нем гибнет красота.

      Мой друг, прошу, не думай о несчастьях

      И на ночь читай сказки с радостным концом.

      Верь в чудеса, и сгинут все напасти,

      И волшебство само придет в твой дом.