LITMIR.BIZ

      Незабудки цветом синим-синим

      светят будто бы издалека —

      мне напоминают о мужчине

      в прошлой жизни, в давние века…

      Что-то о любви меж нами знают,

      и печален глаз их, милых, взгляд.

      Им в ответ плечами пожимаю,

      не пойму – о чём цветы молят?

      Не припомнить, скрыто новой жизнью.

      Чувства прежние – в туманной мгле.

      Но, возможно, быль та стала песнью,

      что звучит как дождик на стекле…

      Нежного французского шансона

      слышится мелодия в кафе.

      Песне вторит дождик полусонно.

      Путаются мысли в голове.

      Но сумбур не от аперитива

      иль бокала красного вина.

      Мысли омрачает перспектива —

      век беспамятность мне суждена!

      Незабудки цветом синим-синим

      светят будто бы издалека —

      мне напоминают о мужчине

      в прошлой жизни, в давние века…

      На фото, что долго хранится

      меж явью и небытиём,

      бледнеют знакомые лица,

      то мы, молодые, вдвоём.

      Исчезнет, сотрётся с страницы,

      повянет на фото букет.

      Засохший, он где-то пылится,

      забыт по прошествии лет.

      Такой изначально унылый —

      осенний букет хризантем,

      как снег поседелый и стылый.

      Он памятен мне только тем,

      что горьким своим ароматом

      букет хризантем предвещал:

      расстанемся мы безвозвратно.

      А счастия – не обещал.

      К моей любви без всякой жалости

      и вечером, и в утреннюю рань

      твоё окно закрыто жалюзи.

      К стеклу прижалась красная герань.

      Когда бы Ты в распахнутом окне

      с нечаянною радостью в глазах

      во всей красе могла явиться мне…

      Но нет Тебя, и взгляд мой на цветах.

      Устанет осенью герань цвести,

      озябнет и, ладони листьев сжав,

      свой потеряет вид. Над ней плести

      возьмутся пауки ажурный шарф.

      За жалюзи не видно в том окне:

      бесчувственна поблекшая герань.

      О, это равнодушие и мне

      меж новым и ушедшим чертит грань.

      Укрыв лицо за маской чудака,

      не нахожу любви, а только боль.

      Мир обесценился до пустяка.

      Всего хорошего! Уйти позволь…

      Уходит Весна из России не разом,

      по северным землям скитаясь печально.

      Здесь только в июне сиреневым газом

      наполнится сад, как в сосуде хрустальном.

      Любви аромат над землёю струится,

      дурманит, тревожит суровые души.

      Кто жить по-весеннему, вновь не боится,

      Любовной горячкой покой свой нарушит.

      От моря потянет легчайшим туманом.

      И северный ветер повеет остудой.

      Цветы опадут, оказавшись обманом,

      волшебной Весны мимолетной причудой.

      Останется в сердце неясное чувство.

      И, взглядом склоняясь к садовой сирени,

      припомним цветенья весеннее буйство

      и глупость о счастье напрасных молений.

      На бульваре нынче липы зацвели.

      И кружатся роем пчёлы и шмели.

      Ты пройдёшь, вдыхая липы аромат,

      и взгрустнёшь о милом, как бы невпопад.

      Отчего у липы нежное цветенье

      вызывает в сердце девушки томленье?

      Их наряд богатый – золотой, печальный —

      красотой похож так на убор венчальный.

      И томится

Скачать книгу