Скачать книгу

юным,

      что в нем —

                              наверняка! —

                                          существовали

      пока еще не названные вещи.

      Беспомощный,

      под безымянным небом

      рождался мир.

      Он вовсе не был

                              вечным.

      Усталым не был.

      И всесильным не был.

      Он появлялся.

      Он пьянил, как брага.

      Он был доверчивым

                  и откровенным…

      О, это удивительное право:

      назвать землею – землю,

      ветер – ветром!

      Увидев

                  ослепительное нечто,

      на миг сомкнуть

      торжественные веки

      и радостно провозгласить:

      «Ты —

      небо!

      Да будет так

      отныне и вовеки!..

      Да будет мир

                  ежесекундно юным.

      Да будет он таким

      сейчас и позже…»

      То, где мы жили,

                              называлось югом.

      И было нам по двадцать лет.

      Не больше…

      И нисходила ночь —

                  от звезд рябая.

      И мы,

      заполненные гулкой ширью,

      намаявшись,

      почти что засыпая,

      любовь

      бесстрашно называли

      жизнью.

      «Горбуша в сентябре идет метать икру…»

      Горбуша в сентябре

                              идет метать икру…

      Трепещут плавники, как флаги на ветру.

      Идет она, забыв о сне и о еде,

      туда, где родилась.

      К единственной воде.

      Угаром,

      табуном,

      лавиною с горы!

      И тяжелеют в ней

                  дробиночки икры…

      Горбуша прет, шурша,

      как из мешка – горох.

      Заторы сокруша.

      И сети распоров.

      Шатаясь и бурля, как брага на пиру,

      горбуша в сентябре

                  идет метать икру…

      Белесый водопад вскипает, будто пунш,

      когда в тугой струе —

      торпедины горбуш.

      И дальше —

                  по камням.

      На брюхе —

      через мель!

      Зарыть в песок икру.

      И смерть принять взамен.

      Пришла ее пора,

                  настал ее черед…

      Здесь даже не река,

      здесь малый ручеек.

      В него трудней попасть,

                  чем ниткою – в иглу…

      Горбуша в сентябре идет метать икру!

      Потом она лежит —

      дождинкой на стекле…

      Я буду кочевать по голубой земле.

      Валяться на траве,

      пить бесноватый квас.

      Но в свой последний день,

      в непостижимый час,

      ноздрями ощутив

                  последнюю грозу,

      к порогу твоему

      приду я,

      приползу,

      приникну,

      припаду,

      колени в кровь сотру…

      Горбуша

Скачать книгу