LITMIR.BIZ

      Спозаранку. С утра. Каждодённо. –

      Вдоль по трассе сугробы стеной…

      – Как дела?

      А в ответ: – Не дождётесь!

      Только поле да ветер хмельной.

      Вот и снова в кювет залетели!..

      Только всё нам с тобой нипочём,

      Знаем мы эти вьюги-метели…

      Взмах руки: – Да и хрен с ним, с плащом!

      Да и хрен с ним! – С бураном. С морозом.

      С жизнью нашей, до смеха дурной…

      Коли уж невозможно тверёзым, –

      Так и быть, разливай по одной.

      А без юмора, Юра, каюк нам,

      Как без водки нам, Юра, беда…

      Вот и «кинули» нас с тобой, Юра,

      Жаль, понять не успели – когда…

      Опять народ толпится в храме

      И ставит свечки, крестит лбы.

      Опять трёхцветным стало знамя.

      И в моде старые гербы.

      И всё – как встарь. Кричат газеты,

      Что скинуты большевики.

      И люди эти так одеты,

      Как будто вправду казаки.

      Всё как бы встарь. Всё как бы… Кроме

      Того, что нам не хватит мест.

      И что-то слышится воронье

      В зловещей этой кутерьме.

      Вглядись! Вокруг одни осины.

      И нет креста. И жжёт вина.

      И, может, не было России…

      Но как тоска по ней сильна!

      Усталые глаза моей соседки

      Сухи, не избалованы слезой.

      К ней пьяный бог приходит в воскресенье

      И пахнет потом, водкой и кирзой.

      В её глазах усталых отражаясь,

      Он рядом спит, вздыхая и сопя.

      И тем невольно вызывает жалость

      И выдаёт присутствие себя.

      Наутро он уходит виновато

      С похмельной и гудящей головой, –

      Рыть на народных стройках котлованы

      При помощи лопаты штыковой.

      И каждый раз, споткнувшись в общих сенках,

      Находит силы пару слов связать…

      Соседка верит только в воскресенье,

      И у неё усталые глаза.

      Глядеть на весёлые цены,

      В весенней теряться в толпе.

      И слушать, как нищий у церквы

      Грошовую ловит капель.

      За все мои лучшие строки

      Никто не подаст на винцо.

      И всякий холуй перестройки

      Мне сыто икает в лицо.

      Кто платит, тот сам выбирает

      Забавы по вкусу себе.

      Шуты на свистульках играют:

      «Вы жертвою пали в борьбе…»

      Ручьям и воронам раздолье,

      И радость народу, когда

      Есть дамы с мужицкой ладонью

      И возле

Скачать книгу