LITMIR.BIZ

      – Брось, Филлис, это всё бред, – говорил мистер Кларк, не отрываясь от газеты.

      Он сидел за столом, а Филлис суетилась возле него, наливая чай, подвинув вазу с песочным печеньем.

      – Но вы были как настоящий, – говорила Филлис, – может, вам никуда не ехать сегодня?

      – Ещё чего не хватало. – Мистер Кларк свернул газету и положил на стол. – А если завтра тебе приснится, что я подавлюсь и умру, мне, что же, теперь не есть? – надкусил он печенье.

      – Бог с вами, мистер Кларк, – отмахнулась она.

      – Хорошо, – он облокотился на спинку стула и снисходительно улыбнулся.

      Филлис знала эту улыбку. Так он улыбался соседским детям и местному разносчику газет, которого считал дурачком. Эта улыбка была для детей и идиотов.

      – Говори, Филлис, – продолжал он улыбаться, – как я там умер в твоём этом сне?

      – Вас сбила машина, – неуверенно пролепетала она.

      – На территории кампуса? – смотрел он на неё, ухмыляясь.

      – Я не знаю, – замахала на него Филлис, – я только видела вас в гробу… Ох, это ужасно.

      – Сны – это проекция увиденного или услышанного за день, Филлис. Ты помнишь, что было вчера?

      – А что было? – не могла она вспомнить.

      – Вчера я приехал с работы и рассказал тебе, как какой-то придурок гонял на спортивной машине по территории кампуса, чуть меня не сбил, а после врезался в дерево.

      – Точно, – выдохнула Филлис, – говорили…

      – Вот видишь, сны – это всего лишь работа нашего мозга, – постучал он указательным пальцем по своему виску, – работа уставшего мозга, и всё…