LITMIR.BIZ

      Дорогу в рай не выложишь словами

      Не вымостишь стихами никогда.

      Дорогу в рай мы строим себе сами,

      Но часто попадаем не туда…

      На той дороге много искушений

      И поворотов сложных и крутых

      И трудных и не правильных решений

      И истин много ложных, но простых.

      А истина одна – она у Бога!

      Всё остальное просто мишура,

      Иллюзия, игра души убогой.

      Выходит, что и наша жизнь игра?

      Играючи живём и умираем

      И перед смертью вовсе не дрожим.

      Всё от того, что Бога мы не знаем

      И от него невидимо бежим…

      Дорогу в рай, конечно, мы построим,

      Но будет ли нам Бог в раю том рад,

      Когда придём к нему мы чётким строем…

      А может быть дорога эта в ад?

      Не поминайте в суе имя Бога,

      Пока вам не придётся так страдать…

      Не каждая ведёт в тот Храм дорога,

      Где можно будет Бога повидать…

      Да я и сам быть с Богом не достоин.

      Не потому, что Бога не люблю,

      Им мир таким наш, видимо, устроен,

      Чтоб каждый сам в нём выбрал суть свою.

      Чтоб каждый сам пришёл к нему когда-то,

      А может быть и вовсе не пришёл.

      Тогда не Бог, а люди виноваты,

      Что кто-то Бога так и не нашёл…

      Устала Русь от демагогов

      Из телевизоров дурных…

      Жила, в душе не зная Бога,

      Пила почти без выходных.

      И материлась до упада

      Да так – святых хоть выноси.

      А протрезвев, была не рада

      Тому, что нынче на Руси…

      И вновь в запой пускалась лихо

      Порой пускала кулаки

      А чаще – спала тихо-тихо

      Не от сивухи, а с тоски…

      И снилась ей иная доля

      Не та, что есть. Но будет ли?

      Иль вновь проснётся для застолья —

      Пропить последние рубли…

      Ну, вот уже и утро, господа,

      Пора бы потихоньку собираться…

      Оставив на столе всё, как всегда,

      Чтоб вечером в кругу друзей собраться…

      Ушли они. Но вышло – на века…

      В историю ушли декабрьским утром,

      Красивые, весёлые пока,

      Ждать с нетерпением победную минуту.

      Замёрзшие полки у стен Сената

      И Милорадович пока ещё живой…

      Часы запущены. Не отыграть обратно

      Не сыгранную драму: свой – не свой.

      Сквозь снег и ветер недовольный ропот:

      Пора в казармы! Помоги нам, Боже!

      И свет, что пробивается из окон,

      Совсем на свет надежды не похожий…

      Короткий

Скачать книгу