LITMIR.BIZ

      Вывеску заменили —

      Скучный «ШИНОМОНТАЖ».

      Где же «ГРААЛЬ», ответь мне,

      Нижегородский Парцифаль!

      Окна из пластика,

      слепые жалюзи,

      офисные двери

      с непроницаемыми стеклами

      надежно оберегают ее

      от летней липкой влажности ливня,

      который бушует в далеком городе,

      принося стихийную свободу в парки и скверы, к пущей зависти моего

      стоящего в углу без дела зонтика.

      Надеюсь, сей посланник СМОГа,

      Изгнанник из родных пенат,

      Покажет вдруг судьбы дорогу

      И Вас возьмет на променад

      По бесконечному проселку

      До дома, где владельца нет,

      До речки Леты у поселка…

      Струятся мудрость, мысль и бред,

      Сливаясь в темноте спортзала…

      О, мой наставник, где же ты?

      Как книгу мне начать сначала?

      В начале Слово. Это Ты.

      А школа мучила-учила

      Сквозь униженья, боль и кровь

      Системы тапочной Перилло.

      Любовь на матах. И – Любовь!

      А на платформе пятой зоны

      (Копеек тридцать пять билет!),

      Постигнуть времени законы

      Поможет автор. Он – Проэт.

      По улице, с дождем в обнимку,

      Шумит Кастальский ключ второй,

      И вечно, как на старом снимке,

      Проходят автор и герой.

      В этом мире «Русского капитала»

      Я пришелец. Вовсе меня не стало.

      Пустота тянет звездное одеяло.

      И шумит среда.

      Чаем-кофе заправиться мне осталось.

      На балконе стоит звездолет усталый.

      Лифты дешевы. Стены тщеславно-алы.

      Дорога́ еда.

      Мне б родиться было не по карману

      На ветвях высотных, в листве стеклянной,

      Где с корон и крон облетает манна, —

      Не того гнезда!

      Я того гнезда, где народ попроще,

      Где блестит всегда стеклотара в рощах,

      Где по лавкам лежат несвятые мощи.

      Полечу туда!

      Там грохочет сталь и рычит болгарка.

      Вечерами там не ходи у парка.

      Работягам спать. Матерщине – каркать

      Напролет всю ночь.

      Может, ад для кого-то, а мне не жарко.

      Мне тепло на сердце, и ты, дикарка,

      Подойдешь ко мне и протянешь старку

      И прошепчешь: «Брось!»

      Я всмотрюсь. Ты, солнце, Россия в джинсах,

      Втихаря от мамы курила винстон,

      У тебя в ватсапе пацан читинский…

      Проходи насквозь!

      Проходи смелей, пробивая ребра,

      В глубине, где код хромосом разобран,

      Где кипит недоступный сознанью образ.

      Здесь я свой.

      И твой.