LITMIR.BIZ

      Скоро – апрель, но ты не спешишь уйти.

      Скомканный снег в низине зажат в горсти

      желтой травы – платком в кулаке больного.

      Что ж ты среди весны упрямо застрял —

      тянешь к себе изодранный материал

      жизни, как будто надеясь вернуться снова.

      Сложно постичь, зачем тебе эта ложь.

      Вышел из пустоты и уйдешь в неё ж.

      Но не сгниёшь, а лишь переменишь имя.

      Облик обрушится – вычурный, как каскад.

      Волосы упадут с каменного виска

      талыми струями – некогда ледяными.

      Так уплывай же, речь свою воплотив

      в пенье воды, поскольку время – мотив.

      Ты отыграл его, совершил обряд, но

      солнечный луч, как ретушёр, придаст

      яркость былым чертам, и сквозь бледный наст,

      словно сквозь кожу, вылезут неопрятно

      пятна песка, щетина осенних трав.

      Поздний февраль, ты хочешь, судьбу поправ,

      вспять побежать и смерть обмануть. Едва ли!

      Время сломалось, ты из него изъят.

      Ржавые листья в юной траве звенят,

      словно часов разрозненные детали.

      Твой сад – цветной лоскут,

      пришпиленный к бетону.

      Гамак плывёт, как спрут,

      качаясь монотонно,

      сквозь моросящий дождь,

      весь в чешуе черёмух.