LITMIR.BIZ

      Никому не скажу и уеду,

      Ни друзей, ни любви не найдя,

      И пойду с чемоданом по следу

      Полоснувшего поле дождя.

      Васильки не оставят в покое,

      И ромашки надарят тепла.

      Всё живое, такое родное,

      Так бы шла потихоньку и шла.

      Будут рядом закаты, восходы.

      Так душевно – один на один.

      Приживусь на недели, на годы

      Среди ягод и тонких осин.

      Забредёт сюда кто-то, возможно,

      Помолчит, на места поглядит.

      «Как там мир?» – расспрошу осторожно.

      «Да куда ему деться? Стоит», —

      Так ответит – легко, равнодушно,

      Потому и поверю ему.

      Что желать? Ничего и не нужно,

      Если сытно и тихо в дому.

      Снова от внуков сюрприз:

      Быстро одели, обули,

      Вывели под руки вниз.

      «Мы на часок». – Упорхнули.

      Скрылось за домом авто.

      Здесь бы сидеть-отсидеться.

      Старое греет пальто,

      Только душе не согреться.

      Жизнь пролилась, как вода,

      Съедено лиха до крошки.

      Вон над макушкой звезда

      И зажелтели окошки.

      Думы – что в печке зола,

      Мир не становится шире.

      Внуки не едут – дела.

      Суетно, суетно в мире…

      В темень куда-то глядит,

      Что-то нездешнее слышит,

      Тихо под небом сидит.

      Дедушка воздухом дышит.

      Справа речка, а слева опушка.

      А грибов-то – под каждым кустом!

      Деревянная мокнет церквушка

      Под холодным осенним дождём.

      Скрипнет дверь, запоют половицы,

      И ни певчих, ни благостных лиц.

      На стенах из журнала страницы,

      И святые глядят со страниц.

      Я таких не видала окраин.

      Позолота нигде не блеснёт,

      И в поношенной рясе хозяин

      В одиночестве службу ведёт.

      Спозаранку молебен читает

      За страну и за завтрашний день.

      Уж не крестит, а всё отпевает

      Поколенье глухих деревень.

      Всё едино – дожди, завируха.

      Эту древнюю дверь отопрёт,

      Приблудится, бывает, старуха

      И свечу, как на память, зажжёт.

      Столько света в приюте убогом,

      Что, теряясь, почти не дыша,

      Прослезится от близости с Богом

      Непутёвая чья-то душа.

      Старый дом и новый дом.

      В первом – тусклые окошки,

      Жуткий запах, бродят кошки —

      Всё не так, как во втором.

      Вечно охает, скрипит

      Дверь, расшатанная тяжко.

      На ступеньке грязной Пашка

      Беломориной

Скачать книгу