LITMIR.BIZ

      И звон прошел по заводям и рекам!

      И вмерзло в лед рыбацкое весло.

      Оранжевые лиственницы снегом,

      Покровским снегом

      За ночь

      Замело.

      И стало так торжественно

      И пусто

      В больничном

      Белом

      Замершем саду.

      И я по хрусткой тропочке

      С дежурства

      В халате белом медленно бреду.

      Мне хорошо.

      Душа, светясь, стремится

      На звон и свет

      Начавшегося дня.

      Еще ты письма пишешь.

      И в больнице

      Еще никто не умер у меня.

      Здравствуй, родина!

          В звоне метельном

      или в шуме летящей листвы

      с вятским чоканьем

          чудо-Котельнич —

      град районный,

          ровесник Москвы.

      От перрона опять по порядку,

      только брызнет,

          искря, гололед:

      слева —

          в прятки играется Вятка,

      справа —

          поле за полем пойдет.

      Разбегутся дорожные знаки

          от смертельного свиста колес.

      И в пространстве летящего мрака —

      ощущение белых берез!

      Глянешь соколом,

          плечи расправишь, —

      что нам в жизни-то надо,

          мой друг:

      наша родина, слева и справа,

          и распева родимого звук!

      Но уже впереди – ты запомни! —

      золотое свеченье взошло.

      Это брезжит мое Чистополье,

      в чистом поле родное село…

      Долго тянутся леса.

      Комары кусаются.

      На опушке-развертушке

      Волок расступается.

      На угоре колокольня,

      Кладбище.

      А дальше сплошь

      За селом за Чистопольем

      В чистом поле ходит рожь.

      За селом за Чистопольем

      Проливные плещут льны —

      Или это синим полем

      Небеса отражены?

      На приволье, в чистом поле,

      Будто крыльями взмахнешь:

      Тут тебе

      Четыре воли —

      Выбирай, какую хошь!

      Здесь родился,

      Здесь я рос.

      В Чистополье от берез

      На душе светло,

          как в детстве,

      Горько-радостно до слез…

      Поля, поля – родное Чистополье,

      Пьянящий запах воли луговой!

      Любовь моя к вам прорастает болью,

      Травой забвенья и разрыв-травой.

      На бой такую силу провожали —

      Мужья, сыночки – любо посмотреть!

      В мое село защитников державы —

      Израненных – вернулась только треть.

      Четыре

Скачать книгу