LITMIR.BIZ

      Ах, Пушкин, Пушкин,

                                   милый Пушкин,

      Чего пустой бульвар стеречь?

      Приди ко мне, погрейся пуншем —

      Гранитный плащ не греет плеч.

      Всё те же снеги, те же сани,

      Идалии и Натали,

      И только няни,

                          бедной няни

      Твои друзья не сберегли.

      Каких я вин заморских не пил,

      Каких не нашивал оков —

      Стучит,

                стучит мне в сердце пепел

      Твоих златых черновиков.

      Поэты погибают не от пуль,

      Поэтов сокрушают не наветы:

      Сам по себе мучителен их путь,

      Самих себя не берегут поэты.

      Расширены глаза, как у детей.

      Попробуй жить

                           и не растратить крови,

      Переживая тысячи смертей

      И чьих-то

      несложившихся любовей!

      Да, чистой кровью пишутся стихи,

      Да, вечно

                   словотворчество людское,

      И с красной начинается строки,

      И красной завершается строкою.

      Как истинно талантливый актёр,

      Чьим мастерством

                               нельзя не восхищаться,

      Всю ночь горел

                            в глухой тайге костёр,

      Не уставая перевоплощаться.

      И ярок был его короткий век,

      И смерть его была

                                как роль живая,

      В которой умирает человек,

      Багровую рубаху разрывая.

      О, белый лист, поэту ты претишь,

      Так белый флаг немыслим для солдата.

      Так белой ночи давящая тишь

      В рыданиях девичьих виновата.

      Но полон чуда, веры, торжества

      Тот миг, когда естественно и просто

      Приходят вдохновенные слова

      На лист, необитаемый, как остров.

      О, белый лист – как белое чело,

      Как белые больничные постели,

      Как белый снег, что рухнул тяжело

      От выстрела на пушкинской дуэли.

      Мы в детстве были много откровенней: