LITMIR.BIZ

      Смерть – это кукла.

      Пыльное тряпьё

      И серые изъеденные кости.

      Игрушка дьявола.

      Но долго-долго помнишь

      Сухое цепкое прикосновенье

      И душный запах ветхого тряпья…

      За тем невидимым пределом,

      Где все невинны и чисты,

      Как будто в фильме чёрно-белом:

      Вокзал, автобусы, часы.

      Туман ли, дым ли – странно горек,

      Но это всё-таки весна,

      И можно выбрать век и город,

      Автобус, место у окна.

      Из мира в мир, всегда навстречу

      Иным улыбкам и слезам,

      В слепое утро, зыбкий вечер,

      Другой сырой автовокзал…

      Душа моя, Господь с тобою,

      Не говори, что жизнь прошла,

      Когда ладонью восковою

      Туман стираю со стекла…

      Безумие похоже на ту страну,

      Где вечно светит луна и не тает снег.

      Где ты никогда не оставишь меня одну,

      Даже если оставишь всех.

      Любой проспект кончается тупиком.

      Первый же переулок идёт на взлёт.

      Трамвай разрывает воздух кривым звонком.

      Пока ещё мне везёт.

      Я еду через весь город. Там, на краю,

      Немного теплее – быть может, это весна.

      Я еду к поэту. Недавно он жил в раю,

      А теперь там идёт война.

      Он торгует сандалиями. Обувь его легка –

      Словно майские крылышки вьются вокруг стопы.

      И тропа пробегает сквозь ватные облака

      Чуть быстрее хромой судьбы.

      Его стихи похожи на ту страну,

      Где земля – как материнская грудь.

      Но эту землю Господь оставил одну,

      И теперь её не вернуть.

      Время ли ветром проходит сквозь сердце,

      Воли ища –

      Только пыльца серебристая сеется

      С крыльев плаща.

      Не отнимай, что судьбою не взято –

      Малую часть!

      Не наглядеться не то что на завтра –

      И на сейчас.

      Кажется, свет, что собрали по капле,

      Весь пролился.

      Кажется, сон. А спохватишься: так ли? –

      Всюду

Скачать книгу