LITMIR.BIZ

      Уйти бы – спокойно, не плача,

      Исчезнув за ворохом дел.

      Уйти бы…

      Да вот незадача —

      Прижился, прирос, прикипел.

      Все чистая стерпит бумага,

      Все примет – без ссор и обид.

      Хмелею от слов, как от браги,

      Забыв про похмелье и стыд.

      Стекляшка несложной огранки —

      Любовь из разлук и стихов.

      Уйти бы…

      Под дождь, спозаранку…

      И сгинуть под крик петухов.

      Унылый перестук колес на перегонах,

      Застывшие кусты под шубами снегов,

      Негромкий матерок соседей по вагону…

      Билет в один конец. Билет на одного.

      Я, может быть, вернусь, когда очнется город

      От зимних белых снов, глубоких, как печаль.

      Я, может быть, вернусь. Наверное, нескоро —

      Когда вдруг обо мне ты вспомнишь невзначай.

      Мелькают фонари в предутреннем тумане,

      Бессонница моя все знает наперед:

      Из тысячи ветров – один попутным станет,

      Из тысячи дорог – одна к тебе вернет.

      Колокольчик. Хламида. Нелепая тень —

      Ты несешь на спине то ли крест, то ли горб.

      Нам с тобою теперь сторониться людей

      И проезжих дорог, и проторенных троп.

      Нам с тобою теперь – по корягам и пням,

      Нам с тобою теперь – навсегда рядом быть.

      Хочешь – криком кричи, хочешь —

      пой, в стельку пьян,

      Но тебе никуда не уйти от судьбы.

      Да не все ли равно тебе – бог или бес?

      Не смотри на меня исподлобья сычом,

      У меня-то ведь тоже – и свой горб, и свой крест,

      И два грязных крыла под измятым плащом.

      Кафе одноразовых встреч

      на улице голых осин,

      блестя позолотой дверей, всегда открывается в

      срок.

      Здесь каждый десятый – Пилат,

      и каждый четвертый – Пророк,

      и бляди с глазами мадонн,

      и все ожидают мессий.

      Насыпан за городом холм,

      готов свежетесаный крест,

      апостолы шумной толпой,

      в достатке идейных Иуд…

      Но что-то не так в небесах – мессии никак

      не придут,

      у Бога другие дела,

      он к нам потерял интерес.

      Присядем за крохотный стол

      с навечно хмельным трубачом,

      нальем совиньон или брют в звенящие льдом

      баккара,

      забудем пришедших сейчас, помянем

      ушедших вчера,

      и месяц за сонным окном сыграет нам блюз…

      Ни о чем… ни о чем…

      Ты дал им головы и ноги,

      мозги, тела и потроха…

      Помилуй, Господи, убогих,

      не знавших сладости греха:

      как ночь неистовой пантерой

      лакает влагу из

Скачать книгу