LITMIR.BIZ

      Моя голова – словно фабрика пыли,

      Все мысли в ней подобны песку,

      И дела не стоящие и дурные,

      И злые и те что нагоняют тоску.

      Но пыль – это лучше чем ветер,

      Хоть в молодости мы были знакомы,

      И с ним в голове я был весел,

      Да и жил я тогда по другому.

      Я то ли старею с пылью в уме,

      То ли сам ею все покрываю,

      Поэтому горе не только в вине,

      Но и в том, что в голове скрываю.

      Не свернуть мне с пути двухколейного,

      Что предназначен мне был судьбой,

      Что до дня моего, юбилейного,

      Не дожил я связавшись с тоской.

      Завязал узелок, в путь отправился,

      И у церкви до земли поклонюсь,

      По местам пройдусь, где прославился,

      Да в последний раз в жизни напьюсь.

      Стану стихи читать быстро и громко,

      Как не читал никогда и нигде,

      И слова мои звучать будут звонко,

      Растворяясь в вечерней мгле.

      Дайте стул, чтоб меня все увидели,

      Да запомнили таким, какой есть,

      Знайте – вы на веки мои ценители,

      И я рад, что сейчас я здесь.

      После, снова на двухколейную,

      По пути, что зовет судьба,

      Дату эту, мою юбилейную,

      Смерть с тоской у меня забрала.

      По вечерним улицам зимним,

      Я пройдусь одиноко в тиши,

      И снежинки на пальто прилипли,

      Будто их кто-то пришил.

      Воздух вечером свежий и чистый,

      Одиноко, но в то же время легко,

      Загребать снег ногами, пушистый —

      И подкидывать его высоко.

      Мне бы с Вами пройтись переулками,

      Зимним вечером, таким как сейчас,

      Удаляюсь по дороге фигурками,

      Чтоб влюбленными не увидели нас.

      Разудалая душа моя буйная,

      Разгоряченная в моем сердце кровь,

      Да голова моя, когда-то разумная,

      Подводить стали вновь и вновь.

      Все за что не возьмусь из рук валится,

      Рвется, ломается и летит к чертям,

      А после, тихонько в углу валяется,

      Напоминая собою хлам.

      Не мастер я работать руками,

      Мне лучше стихи писать,

      Ничего не испортив словами,

      Ими же я могу что-то создать.

      Я открыл в себе дар поэта,

      За бумагой и гусиным пером,

      А потом

Скачать книгу