В мире образов - Сборник

Скачать книгу

милой чистый стан

      В лишайнике настырном тонет.

      Котомка воет: – «Я пуста!»

      Грачи грохочут жутким эхом,

      На плечи села пустота,

      И шепчет:

      – «Мир не для Поэта!»

      Кричу, зову друзей, врагов…

      Но даже время отвернулось,

      Напялив шлем из лопухов,

      В овраге высохшем уснуло.

      И лишь кровавый горицвет,

      Обнял беспомощные ноги.

      Он знает, что на крик тревоги

      Веками

      можно ждать

      ответ…

      Морщинистые строки книги старости

      Морщинистые строки Книги Старости

      Легли последнею страницей —

      за чёрной датой.

      Где на обложке – рисунок зарослей

      За холмиком,

      И птицы облаком как ватой,

      Хотят укрыть обугленную рану,

      Спасти тепло ушедшего дыхания…

      Но жёлтая рука Старухи в саване

      Закрыла Книгу.

      прошепелявив, выдохнула:

      «Странно.

      Так много строк, и нет обмана!?

      Вся жизнь меж хлама и бурьяна…

      Слова признаний – грани в гранях,—

      коснись – поранят…»

      Швырнула

      Книгу

      жёлтая Старуха,

      В костёр отживших Судеб.

      Отвернулась.

      Но, вздрогнув вдруг, заплакала, нагнулась

      И, на колени встав,

      достала

      из пламени

      и пепла Книгу!

      Зажгла свечу, открыла и листает,

      Из обожжённых пальцев

      кровь стекает,

      На строки падает и тает…

      А губы шепчут:

      «Как ты смог?

      Так много спрятать

      между строк…»

      На смерть поэта

      Накидали букетов мёртвому,

      А живому былинки не подали,

      Комплименты ушедшему – вёдрами,

      А при жизни травили – кодлами.

      Обелиск обещали

      мраморный,

      Для того, кто был нищим

      и брошенным,

      Даже книжку издали.

      Грамотно,

      Переврав, как он жил… восторженно…

      А под холмиком гробик простенький,

      Руки связаны под иконкою,

      И на простыни, светлой простыни,

      Донник высохший, – криком согнутый…

      Завещание поэта

      Могу писать стихи…

      стихи…

      стихи…

      и только…

      И нищий,

      умирая,

      напишу,

      Последней коркой хлеба на песке:

      «О Боже!

      Ты же есть!

      Молю,

      исполни!

      Мою заветную мечту!

      Дай людям денег!

      Много, много

      денег…денег…денег…

      Чтоб записать

      на них

      Все

      лучшие

      стихи!..»

      «День – не хватает слова!..»

      День —

      не хватает слова!

      Ночь

Скачать книгу