LITMIR.BIZ

      Фотограф является через минуту после того, как часы в кухне кукукнули полдень. Он молодой, деловитый и нарядно одетый, только поверх меховых штанов с узорными вставками натянуты серые наколенники, видимо, на случай если придется ползать по полу в поисках ракурса. На Азамата он смотрит с откровенным ужасом – тот вышел с кухни по локоть в крови, потому что занимался там разделыванием очередной туши, и почти сразу ушел обратно. Ко мне у юноши в глазах читается интерес. А остальных он просто не замечает.

      – Будьте здоровеньки, – здоровается он в несколько фамильярной манере, стряхивая снег с сапог притопыванием на коврике. – Что ж вы так дворников-то распустили? Я хотел дом поснимать, а вокруг него все снегом завалено.

      – И вам не болеть, – откликаюсь я и добавляю с покер-фейсом: – Хорошо, что вы вокруг дома не пошли, там моя мама сад насадила, если б вы что-нибудь затоптали, она бы с вас скальп сняла.

      – Мама? – переспрашивает он с опаской.

      – Ну да, – пожимаю плечами я. Слухов о моем происхождении-то никто не отменял.

      – Кхм, – прокашливается он. – Ну что ж… Давайте тогда в доме поснимаем, а там, может, вы мне покажете, где можно подойти?

      – Кир, покажешь тропинку? – ласково прошу я.

      Кир, которого фотограф полностью проигнорировал, кивает и улыбается так хищно, как будто у него там уже заготовлена ловушка на мамонта. Впрочем, я бы не удивилась. Кир не любит, когда его игнорируют.

      Фотограф меж тем, не подозревая, какие опасности его подстерегают, раздевается, достает наладонник и принимается там что-то отмечать.

      – Предлагаю начать с гардеробной, – наконец изрекает он.

      – С чего? – моргаю я.

      – Ну, где вы одежду храните?

      – В шкафу.

      Тут уже моргает фотограф.

      – Вы основную часть в столице держите, да? – догадывается он.

      Я прикидываю.

      – Да нет, примерно пополам. Ну давайте я вам покажу, чего время тратить.

      Фотограф боязливо следует за мной ко встроенному шкафу с шубами и куртками. Взгляд его примерзает к моему прекрасному элегантному лыжному костюму из серебристой термонепромокайки.

      – Это… мальчика, да? – с надеждой спрашивает фотограф, кивая на Кира.

      – Нет, это мой лыжный костюм, – с гордостью отвечаю я. Костюм и правда очень удачный.

      – Может, мы его временно уберем, чтобы в кадр не попал? – робко предлагает фотограф.

      – Еще чего! – возмущаюсь я. – Я его надеваю чаще, чем любую из этих шуб, когда с ребенком гуляю.

      – С ребенком… – упавшим

Скачать книгу