LITMIR.BIZ

      Не делай добра, пока не попросят,

      Совета не дай – никто не услышит.

      Нарциссов и психов все превозносят,

      А скромные, удобные – незаметные мыши.

      В трудное время, в бури и шторм

      Трудно себя не потерять,

      В смертях и любви, в разрушении норм

      Нужно хребет свой чувствовать, знать.

      Занимайся собой и своими делами,

      Живи ты своей, не чужими мечтами.

      Это, поверь мне, не эгоизм —

      Помогая себе, поможешь другим.

      ***

      Это так просто, что трудно понять —

      Собой себя надо интересовать.

      Зачем люди пишут стихи?

      Наверное, изливают боль,

      Или моменты – как перо легки,

      Как в янтаре запаянная моль…

      ***

      А если в шкаф не повесить рубашки —

      Здороваются скелеты.

      Мнёшь смартфон, комкаешь бумажки,

      Не зная, зачем, при этом.

      И, если под кроватью не убраться,

      Там демонов стада сидят ночами,

      И между ними чтоб не разорваться,

      Сюда, родных, анализировать строками.

      А коль в кастрюле мерзкой за три дня,

      Жужжаще-дребезжаще в пустоте,

      Потомок бога пробудился ото сна,

      И тянет свои щупальца к тебе,

      Тогда, конечно, в мусорный пакет,

      И на помойку мира, что объёмен.

      Он плоским кажется порой, два «Д» —

      Как в плоскости строки… и ничего окромя.

      Как ни старается, поэзия не мрёт,

      Ведь рэп не пахнет садом диких яблонь,

      И с земляникой он лукошко не несёт,

      И растворяться над рекой ему не надо.

      Поэзия глядит в кристалл заката,

      С себя не силится стряхнуть нас, графоманов,

      Она была и яркою, и статною когда-то,

      Теперь на пенсии, разлита по стаканам.

      ***

      Но есть лекарство от таких деменций —

      Хороший автор, молодой и современный.

      Да только отыскать его средь нас

      Порой не может самый зоркий глаз.

      Надеюсь на весну, надеюсь…

      О батарею старую я греюсь.

      Пройдёт ли эта белая беда?

      Пройдёт, коль скоро – то когда?

      А небо – как больничный потолок.

      Февраль. Остался с чем-то месяцок.

      Рачительная, строгая природа

      Даёт по капле солнечной погоды.

      Сил нет уже ни у кого,

      Кричи иль не кричи – и что с того?

      Надеюсь

Скачать книгу