LITMIR.BIZ

      После обеда Ксюша умчалась в ткацкую мастерскую.

      – Мы тоже туда заглянем, – сказал ей отец. – Беги.

      Беседуя, мы шли, не спеша, по одной из бесчисленных дорожек лагеря, как вдруг… Писатель чуть не упал от толчка в спину. Я оглянулся. На тропинке стоял смуглый мальчик лет восьми, торжествующе улыбаясь и чего-то ожидая.

      Писатель схватился за сердце и, не оборачиваясь, произнёс:

      – Опять он меня перепугал! Опять чуть не довёл до инфаркта! Наверняка это Давид.

      – Я же обещал вас сегодня пугать, – радостно отрапортовал Давид. – Уже третий раз напугал. И ещё буду, можно?

      – Пугай, – вздохнул предынфарктный писатель. – Раз уж у тебя так классно получается, пугай.

      Давид, восторженно подпрыгивая, умчался. Писатель, заметив мой недоумевающий взгляд, развёл руками:

      – Вот такую игру мы с ним придумали. Времени мало занимает, зато море удовольствия.

      – Дурацкая игра, – буркнул я, – до инфаркта доводить. Чёрный юмор.

      – А я доволен, – усмехнулся мой собеседник. – У нас с ним отличный контакт на этом происходит. Тут это не так часто случается.

      Мне вдруг пришло в голову, что хороший контакт случается редко не только тут. Много ли у меня их по жизни, хороших контактов? Да и вообще, есть ли кто-нибудь, кто доводил бы меня до инфаркта в шутку, а не всерьёз?