Маленький Книжонок - Мария Фомальгаут

Скачать книгу

сказали, что их переполняют эмоции – так-то у всех у нас есть эмоции, но у них особенно, они не знают, как справиться с нахлынувшими чувствами, они не знают, как их выразить, вот этого мы совсем не понимаем – выразить чувства. Чувства надо чувствовать, а не выражать в конце-то концов…

      Мы бы сказали – они уходят в те неведомые края, где якобы умеют превращать чувства во что-то особенное, материальное, ощутимое – уж не знаем, то ли их выбивают в камне, то ли вырезают из дерева, то ли куют из металла, то ли еще что.

      Нет, так-то интересно, конечно (сказали бы мы, если бы могли говорить) – чувства из металла, может, как-нибудь даже наведаемся к ним и посмотрим, что там за чудеса такие.

      Мы бы сказали – они уходят туда, в неведомые края, где чувства воплощаются в неведомо чем.

      Но мы не скажем, потому что у нас нет слов.

      Мы бы сказали про него – неизбывная тоска от того, что он не может воплотить свои чувства в чем бы то ни было. Мы не понимаем – лунная ночь – она и есть лунная ночь, зачем её в чём-то увековечивать. Или снег под луной. Или холод зимнего леса и тепло очага.

      И все хорошо.

      А если все хорошо, зачем еще что-то…

      – У-у-у… у-у-у…

      Он показывает на луну за ветвями, вопросительно смотрит на словесника, он шлет знаки словеснику, ну ты же знаешь, вот же, вот это вот, круглое, блестящее, чуть подернутое пятнами, вон там, наверху…

      – Лу-на… лу-на…

      Он замирает, очарованный непривычными звуками, удивительно мелодичными, – лу-у-у-н-а-а-аа-а…

      – Лу-у-у-на-а-а-а-а! Лу-у-у-на-а-а-а!

      Словесник осторожно добавляет:

      – Му-у-ун… му-у-ун…

      – Му-у-у-ун!

      – …и… и он часто приходил к вам…

      Он посылает нам знак согласия, тут же спохватывается, кивает головой.

      Детектив из уважения к тому, из леса, пытается не говорить, а представлять себе, как словесник сидел в гостях в уютном доме этого… этого… черт пойми, как его, этого, они ели там… что они там ели? – что-то приторно-пряное, согревающее по зиме, от чего становится тепло, будто внутри светит солнце… и когда они встретились последний раз, как бы это мысленно объяснить… последний… последний… было, а больше не было…

      Он понимает.

      Показывает нам три пальца на правой руке, и еще один на левой, потому что у него всего по три пальца на руках.

      Понимаем, четыре дня назад, и, судя по подсохшим листьям на одежде, тогда это все и случилось…

      Четыре дня назад.

      Смотрю на него, жуткого, чуждого, все-таки еще раз смотрю в его память, которую он услужливо подставляет мне, снова вижу жуткую ненависть к гостю, которого он сам так любезно заманивал в свой дом, и у которого так терпеливо учился облачать мысли во что-то ощутимое, во что-то нетленное…

      …и все-таки…

      …и все-таки я не вижу в его памяти ни намека на чье-то убийство. Жгучее желание убить кого-то – да, да, но нет даже мимолетного намека, что он и правда кого-то…

      – …может, арестовать его на всякий случай? – спрашиваю с надеждой.

      Детектив

Скачать книгу