ДУШАНБИНСКИЕ КАРТИНКИ - Андрей Сметанкин

Скачать книгу

Порой,

      Болит душа

      И сердце горько плачет,

      Но всё ж прекрасен город,

      Работник и герой, —

      Во все века

      Душевности он алчет.

      Стоит чудесный город,

      В котором ты живёшь,

      Своим трудом

      Всечасно украшая.

      Источник вдохновенья

      Ему ты отдаёшь

      И гений свой,

      До капли посвящая.

      То лишь природы осень,

      Не осень нашей жизни!

      СТАРИК, ЛЮДИ И НАЙ

      «Играл старик на наеГоды назад, я часто встречал в родном городе седобородого бритоголового старика, играющего на нае. Эти встречи побудили написать небольшой цикл. Сейчас не видно старика, а стихи остались (1—4). Най – флейта из вишнёвого дерева, – автор…»

      Играл старик на нае18

      Средь шума городского.

      Седой чудак не знает

      Участия мирского,

      Когда родные плачут,

      Не видя хлеб насущный, —

      Как блохи, цены скачут

      В делах судьбы докучной.

      Играл старик на нае

      Любовь над тротуаром;

      Плескалось солнце в мае

      Живительным пожаром,

      И торопились люди,

      Сновали, будто мыши, —

      Их гнали к чёрту будни,

      Как кот – чижей на крыше.

      Играл старик на нае,

      И пел зелёный город,

      А мир стоял, рыдая

      В высокий синий короб.

      Но только люди глухо

      Шагали друг за другом,

      В глазах стояла скука

      Цветов, увядших духом…

      «Снова видел старика…»

      Снова видел старика.

      На нае тот играл, как прежде.

      Звенела в городе река,

      Будила нас – звала к надежде.

      Но только крепко спали мы

      (Не достучаться, добудиться),

      И, как кувшины, тьмой полны

      Пустые души, маски-лица.

      А он играл, не зная бед,

      Не зная лести, власти денег;

      Дарил прохожим радость дед —

      Волшебник он, а не бездельник!

      В больших очках, надетых вкось,

      Он видел мир полней и зорче —

      То не бродяга, только гость,

      Что всех ручьёв под солнцем звонче.

      И хоть он ростом не велик —

      Не выше всякого подростка,

      Собой красив седой старик,

      Живя открыто и не броско.

      Ему целует руки ветр,

      А солнце бороду ласкает,

      И свод небесный, словно фетр,

      Ему ичиги натирает!

      «Бородатый старик…»

      Бородатый старик,

      С бородою седой —

      Будто снег, бородой;

      Разудалый

Скачать книгу

<p>18</p>

Годы назад, я часто встречал в родном городе седобородого бритоголового старика, играющего на нае. Эти встречи побудили написать небольшой цикл. Сейчас не видно старика, а стихи остались (1—4). Най – флейта из вишнёвого дерева, – автор.