LITMIR.BIZ

      Но ты не в состоянии его придумать,

      Тогда, когда сидишь страдаешь,

      И правду жизни извлекаешь,

      Ту правду, что в помине не было и нет,

      Ну, вот такой он, этот человек,

      Возможно, где- то правдолюбец,

      Возможно где- то он боец,

      За те всё ж странные мотивы,

      Которых не было и нет.

      А коли нет, коль не бывает,

      То за какую правду он страдает,

      Все сидя так же на песке,

      И строя замки негатива,

      И отравляя жизнь себе,

      Ту самую, что коротка и мимолетна,

      Когда закончится она, ты только осознаешь,

      Как ты не жил, а лишь страдал,

      Придумывая муки, которых ведь могло не быть,

      Ежели бы не твои досуги.

      Те самые, которыми ты занят был,

      И вовсе ты, как будто бы не жил,

      Вместо того, что б всё же жить,

      И даже может, не тужить,

      Но тот момент всё не давал тебе покоя,

      Которого ты долго ждал,

      И наконец-то, он настал.

      И вот дождался! Стоя молча,

      У смертного того одра,

      И так же думая, а на хрена,

      Ну, на хрена же я не жил,

      А всё тужил, тужил, тужил,

      Как бы обратно всё вернуть,

      Чтобы бы иначе мог пройти я путь?

      Хотя горбатого могила не исправит,

      И я бы снова начал бы с того конца,

      Когда не радовался жизни,

      Просто не зная, как она же коротка.

      Но и возможно хороша,

      Когда ты сам себе не отравляешь

      Минуты счастья, бытия…