LITMIR.BIZ

      За то, что ты смог поделиться,

      Тем,

      что было в тот миг за душою,

      И видеть улыбки на лицах,

      И не гордиться собою.

      У старого храма седой аксакал

      Ладошку держал стыдливо,

      И милостыню,

      что украдкой ты дал,

      Он спрятал в карман суетливо.

      Любя свою Родину раненную,

      Ты не уехал, как все,

      И жизнь свою, испоганенную,

      Ты продолжал в труде.

      И жилы свои надрывая,

      Растил ты своих детей,

      И только ночами сухими рыданиями,

      Давал ты выход горькой тоске.

      А может, и вспомнят тебя молодые,

      Девчонки и парни, которых учил,

      Как жизни уроки твои непростые,

      Когда-то уняли циничный их пыл…

      А может, не вспомнят тебя никогда,

      И будешь в последнем ты круге,

      За то, что друзей предавал на «раз-два»,

      И лгал, и жене, и подруге.

      А может, запомнят нас злыми,

      Коварными и глухими,

      Слабыми и малодушными,

      Гордыми и прекраснодушными,

      Себялюбивыми эгоистами,

      Расчётливыми эквилибристами,

      К порокам своим снисходительными,

      Ленивыми и презрительными.

      И как принципы мы предавали,

      Легко своё прошлое Молоху сдали,

      И это нам будут помнить,

      И может быть сотни лет,

      Так дай Бог,

      чтоб наши потомки

      Простили нам этот грех.

      И стоя у врат жизни вечной,

      Больной, одинокий и старый,

      Ты взмолишься небу

      с надеждой встречной,

      Чтоб здесь кто-то свечку тебе поставил.