LITMIR.BIZ

      Закрываю и эту страницу,

      Не дождавшись финальных аккордов.

      И тебе я смогу лишь присниться,

      Я сегодня решила быть гордой.

      Я устала уже обольщаться

      И кому-то искать оправданья,

      Больно падать и перемещаться

      В параллелях: реальность – желанья.

      Я устала от соотношенья:

      Капля счастья и вёдрами слёзы.

      Я у всех попросила прощенья

      И сполна заплатила за грёзы.

      По реальности – разной, но честной,

      Я иду, не спеша открываться.

      И мечтой о любви неизвестной

      Не живу, не спешу обольщаться.

      Закрываю и эту страницу,

      Может, снова я поторопилась.

      Ну да ладно, что нужно – случится.

      Я же чувствовать не разучилась.

      Ночи беззвёздные кажутся синими.

      А фонари? Так они не считаются.

      Разве разлуки бывают красивыми,

      Если любимые не возвращаются?

      Если обида, коварная, жгучая,

      Колет, царапает и не прощается.

      Гнать бы подальше, но серой, тягучею

      Болью по пальцам моим растекается.

      Ох и пальто. Так и шепчет: «Сними меня».

      Шарф предлагаешь… И быть осторожнее.

      Ты задержи меня, останови меня…

      Сделай чуть больше, чем всё невозможное.

      Веришь, обиду, без рода и имени,

      Можно убить долгожданным: «Прости меня!»

      Ты у разлуки купи меня, выменяй,

      Только, пожалуйста, останови меня.

      Так обними, чтобы стать неделимыми,

      И, как кино без субтитров, смотри меня.

      Ты у судьбы меня выпроси, вымани.

      Да… и пожалуйста… останови меня.

      Она умирала – без криков и стонов.

      Такие обычно уходят достойно.

      Борясь до последнего шага и вздоха,

      Уходят, когда сокрушительно плохо.

      Она умирала от колотой раны.

      Зачем нанесли её? Глупо и странно.

      А завтра убийцы страданья и слёзы

      Прорежут утра тишину. Только поздно.

      Кудрявою рябью подёрнулись лужи,

      А день был как все, если видеть снаружи.

      О ком это речь? И кого хоронили?

      Мечту о любви, что жестоко убили.

      Мне сегодня звонила осень.

      Да, откуда-то номер знает.

      – Заезжал вчера?

      – Ровно в восемь.

      – Что хотел?

      – Загрустил, скучает…

      Заболтались мы. Вечерело.

      – Золотая ты.

      Так красиво! –

      И добавила чуть несмело:

      – Осень,

Скачать книгу