LITMIR.BIZ

      Взамен любовной переписки,

      Ее свободней и точней.

      Слетают письма от друзей

      С нагорных троп и топей низких,

      Сырым пропахшие снежком,

      Дорожной гарью и мешком,

      Погодой зимней и ненастной.

      И на конверте голубом

      Чернеет штамп волнообразный.

      Собой расталкивая мрак,

      То из Тюмени, то с Алтая.

      И ходит строчка стиховая

      Меж нами, как масонский знак.

      Родную душу узнаю,

      На дальний оклик отвечаю,

      Как будто на валу стою.

      Соединить бы всю семью,

      Да как собрать ее – не знаю.

      Для полного блаженства не хватало

      Руин, их потому и возводили

      В аллеях из такого матерьяла,

      Чтобы они на хаос походили,

      Из мрамора, из праха и развала,

      Гранитной кладки и кирпичной пыли.

      И нравилось, взобравшись на обломок,

      Стоять на нем, вздыхая сокрушенно.

      Средь северных разбавленных потемок

      Всплывал мираж Микен и Парфенона.

      Татарских орд припудренный потомок

      И Фельтена ценил, и Камерона.

      Когда бы знать могли они, какие

      Увидит мир гробы и разрушенья!

      Я помню с детства остовы нагие,

      Застывший горя лик без выраженья.

      Руины… Пусть любуются другие,

      Как бузина цветет средь запустенья.

      Я помню те разбитые кварталы

      И ржавых балок крен и провисанье.

      Как вы страшны, былые идеалы,

      Как вы горьки, любовные прощанья,

      И старых дружб мгновенные обвалы,

      Отчаянья и разочарованья!

      Вот человек, похожий на руину.

      Зияние в его глазах разверстых.

      Такую брешь, и рану, и лавину

      Не встретишь ты ни в Дрезденах, ни в Брестах.

      И дом постыл разрушенному сыну,

      И нет ему забвения в отъездах.

      Друзья мои, держитесь за перила,

      За этот куст, за живопись, за строчку,

      За лучшее, что с нами в жизни было,

      За сбивчивость беды и проволочку,

      А этот храм не молния разбила,

      Он так задуман был. Поставим точку.

      В развале этом, правильно-дотошном,

      Зачем искать другой, кроваво-ржавый?

      Мы

Скачать книгу