LITMIR.BIZ

      Как тебя я увидел во сне

      На мгновенье живую, былую,

      Затеплилося сердце во мне,

      И казалось: тебя я целую.

      Ты была нестерпимо близка,

      Так, что сердце срывалось с причала…

      А потом ты ушла, и тоска

      Снова день мой и сон омрачала…

      Я проснулся. Опять – как в аду –

      Склоки, сплетни, интриги и шашни.

      И бреду я у всех на виду,

      Невеселый, как сон мой вчерашний.

      В юности, – застенчивый, дикий, –

      Гением себя возомня,

      Чтением себя пламеня, –

      Помню, зарывался я в книги –

      Грелся у чужого огня.

      После, став немного постарше,

      Сам решил я книги писать…

      Годы всё писал, но, уставши,

      Сдался, перестал и дерзать.

      Но черновики и наброски

      Всё я для чего-то храню.

      Слипшейся бумаги полоски

      Жалко предавать мне огню.

      Это же осколочки мира,

      Жившего с рожденья со мной…

      Седенького папы-кассира

      Видится мне облик родной.

      Первая любовь моя Муся

      Видится, – серьезна, светла…

      Помнится, за что ни возьмусь я,

      Вкладываю душу дотла…

      Вдруг из давней давности вести

      Старенький сулит мне блокнот:

      Память о погибшей невесте

      В буквах полустертых встает, –

      Ира. Умерла от угара…

      Вспомнили блокнота листки

      Глаз ее зеленые чары,

      Золота волос завитки…

      Годы то влачились, то мчались,

      Били по моему кораблю…

      Но я о себе не печалюсь,

      И не о себе я скорблю, –

      Жалко мне людей, что так бледно,

      Робко поживут и уйдут…

      Всё же они шли не бесследно,

      Всё же они чуточку тут!

      Вытянусь пред ними в салюте, –

      Весь я, кровяной и земной…

      Пусть, пока живу, эти люди

      Будут нерасстанно со мной.

      Давнее пусть кажется близким,

      Жгучим и живым для меня!..

      Старые

      перебираю

      записки –

      греюсь

      у своего же

      огня…

      Равняясь по самым высоким вершинам,

      Тщедушен и мал, –

      Давно нелюбимым Поэзии сыном

      Под старость я стал.

      Она

Скачать книгу