LITMIR.BIZ

      Не сравнивай его с другим, иным —

      Он человек, и лишь себе он равен,

      Собой он в тайниках души судим,

      Себе остался верен – тем и славен.

      Певец великий, оклеветанный и гордый,

      Не покорялся он завистнице-судьбе,

      И воздухом дышала грудь его лишь горным,

      Фальшь не прощал, смиренье отвергал в себе.

      Распят – содрогается небо,

      И хлынули воды на землю,

      Как будто бы горе низверглось,

      И плещется плач во Вселенной,

      И мир затопил он.

      Но Тот, Кто распят, Смертью – смерть попирает,

      Подобен героям, иль в прошлом, иль ныне, —

      Таким лишь, кто смерть и бессмертье

      Навеки смыкает.

      Дела все людские с тех пор измеряем

      Поступком великим:

      Простил всех, Себе не просил Он пощады.

      Погиб на кресте, Жизни жизнь возвратив —

      Осилил Он мрак, беспросветный, смертельный,

      Своей жаждой Жизни Он нас воскресил.

      О, может, в чуждые для нас края

      Они летят – их поезд журавлиный,

      И в вечность канула для них земля,

      Полёт свободы – неостановимый.

      Над ними бесконечный свод небес,

      Да есть вожак, в чьём сердце компас бьётся,

      Под ними мрак, провал, крутой отвес,

      Но птицам Свыше мужество даётся.

      И радость возвращается с весной

      Победным криком их и гордой статью!

      Порою этой славной, золотой

      Смотрю, как пролетает над Москвой

      Клин журавлиный:

      Мой привет вам, братья!

      Апрель, весна, но не спешит природа

      Хоть каплю дать заветного тепла,

      И снег с дождём – играет непогода,

      Свобода вновь не с нами – не пришла!

      Всё ж под окном пичужки слышу пенье —

      И страсть, и лёгкость – видно, ждёт любви,

      Пичуга малая, но в ней стремленье

      Призывы к счастью огласить свои.

      В весенних днях святое дерзновенье

      Звучит так вольно – музыкой души,

      Суть бытия открыть и вдохновенья:

      Все юные мечты так хороши!

      И постоянно слушают поэты

      Природы голоса, к свободе зов:

      О цели жизни нашей сколько спето!

      Поток священный выстраданных слов!