LITMIR.BIZ

      – А есть ли возраст у весны? —

      Наивно ты спросила.

      Допустим, вон у той сосны

      Есть кольца на распиле.

      Так что же нам, весну пилить?

      А чем и как – кто скажет?

      Не лучше ли её спросить,

      Ты как, весна, со стажем?

      Весна сказала нам в ответ:

      – Я в тех живу, кто любит,

      И сколько любите вы лет,

      Вот столько мне и будет.

      И, если чувству не остыть

      В вас, верных и упрямых,

      Я долго-долго буду жить —

      До дней последних самых…

      Реки-речки, сопки-горки

      Да над крышами дымок.

      Эх, российские задворки —

      Дальнереченск-городок!

      Он не гонит и не манит:

      Не по нраву? – Хорошо! —

      У перрона скорый встанет —

      Три минуты – и пошёл.

      По России таких – сотни.

      В них доверились судьбе

      Те, кто благ земных не отнял,

      Цену зная сам себе.

      Здесь и я корнями крепко

      Врос. Мне дышится легко

      И спокойно, что от предков

      Лягу я не далеко.

      Тишина вокруг… Недлинный

      Гаснет день. И жмёт мороз.

      Лишь с рычанием тигриным

      Рвёт дорогу лесовоз.

      Сегодня сказал ты: «Прости, ухожу…» —

      И жизнь на земле прекратилась.

      По скверу у дома уныло брожу,

      Пеняю на жизнь – не сложилась…

      Потом вдруг такая напала тоска!

      На лавочку села и плачу.

      Малыш лет пяти, отойдя от песка,

      Вопросом меня озадачил:

      – А разве и тёти большие ревут? —

      И круглыми смотрит глазами.

      – Не любит никто… не нужна никому… —

      Вздыхаю в ответ со слезами.

      Он рядом на лавочку молча присел,

      Вздохнул с пониманьем – мужчина!

      А я всё реву, уже голос осел

      По этой плакучей причине.

      Вдруг слышу:

      – Не плачь! Ты грустить не должна.

      Вон сколько людей – ты забыла?

      А может, кому-нибудь ты и нужна,

      Ведь ты не у всех же спросила!

      Чтоб быть замеченным толпой,

      В убогом одеянии,

      Сидит на улице слепой

      И просит подаяния.

      Картонку, видную едва,

      К ногам придвинул ближе,

      На ней написаны слова:

      «Мне трудно. Я не вижу».

      Вокруг такая красота!

      Весна бушует ранняя,

      Слепец, с печалью на устах

      Сидит, как изваяние.

      Всё мимо, мимо праздный люд

      Идёт своей дорогой,

      И если даже подают,

      То редко и не много.

      Но вот к слепцу подходит он,

      Который сердцем слышит,

      Берёт с земли его картон

      И что-то быстро пишет.

      Бросает

Скачать книгу