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totalmente asombrado por la presencia de Reid.

      –Dr. Guyer, ¿supongo? —dijo sin aliento.

      –Siempre pensé que podrías volver —dijo el doctor, con una amplia sonrisa en su rostro. Tenía un acento suizo-alemán similar al de su recepcionista, a quien se dirigió cuando dijo—: Alina, querida, cancela mis citas. No me pases llamadas. Mantén el seguro puesto. Estamos cerrados por hoy.

      –Por supuesto —dijo Alina mientras se hundía lentamente de vuelta a su silla, sin apartar sus ojos, parecidos a un lago, de Reid.

      –¡Ven! —Guyer hizo un gesto para que Reid lo siguiera—. Por favor, ven. Te prometo que estás en compañía de amigos aquí.

      Reid dudó. —Entiendes que podría ser un poco desconfiado.

      Guyer asintió apreciablemente. —Entiendo que tenemos mucho que discutir. —Se dio la vuelta y desapareció por la puerta.

      «Esto se siente mal». Tenían una cerradura de puerta remota, sin pacientes presentes, y una pequeña fortuna en muebles. Pero quería respuestas, así que Reid ignoró su instinto de huir y siguió al doctor.

      Antes de que entrara por la puerta, la recepcionista, que Reid suponía que era la mujer de Guyer, le miró con una fina sonrisa y le preguntó: ¿Qué hay del té?

      –Tal vez algo más fuerte, si tienes —murmuró Reid.

      Las paredes de la oficina de Guyer contenían un número impresionante de certificaciones y diplomas enmarcados, así como una serie de fotografías de diversos viajes y logros. Pero Reid apenas les echó un vistazo. No le importaba nada de lo que este doctor había hecho aparte del único procedimiento que Guyer había realizado en su cabeza.

      El doctor abrió un cajón del escritorio y sacó un cuaderno y un bolígrafo, y luego se sentó pesadamente en su silla, sonriendo a Reid como si fuera la mañana de Navidad.

      –Por favor —dijo—. Tome asiento, Agente Cero. —Guyer suspiró—. Siempre sospeché que podrías volver aquí. Sólo que no sabía cuándo. Asumí que el implante eventualmente fallaría, si sobrevivías, ¿pero sólo dos años? Eso es simplemente una chapuza de artesanía. —Se echó a reír como si hubiera contado un chiste—. Ahora que estás aquí, tengo mil preguntas. Pero me temo que no sé por dónde empezar.

      Reid se sentó en una silla frente al escritorio de Guyer, manteniendo la guardia alta y su periferia en la puerta detrás de él. Echó un vistazo a su reloj y vio un mensaje de Maya: Sara se lo creyó. Será mejor que estés aquí cuando la película termine.

      Cierto, pensó. No importaba lo que pasara aquí, no podía olvidar que tenía un horario. —Sé por dónde empezar —dijo Reid—. ¿Qué quieres decir con que el implante eventualmente fallaría?

      –¿Si sabes dónde se adquirió esta tecnología? —preguntó el doctor.

      Reid lo sabía. Alan Reidigger lo había robado de la CIA; de hecho, el excéntrico ingeniero técnico Bixby fue coinventor del supresor de memoria. “Sí”, respondió.

      –Bueno, su amigo el Sr. Reidigger hizo un trato conmigo —dijo Guyer—. No sólo me trajo el supresor de memoria, sino también el esquema sobre el que se construyó para que yo pudiera intentar copiar su tecnología. Sin embargo, al estudiarlo, vi la falla en su diseño. Era, después de todo, sólo un prototipo. Calculé que empezaría a fallar después de cinco o seis años.

      –¿Empezar a fallar? —Reid repitió—. ¿Así que estos recuerdos habrían vuelto a mí eventualmente de todos modos?

      –Bueno… sí —dijo el doctor en blanco—. ¿No es por eso que estás aquí? ¿Has empezado a recuperar los recuerdos que fueron suprimidos?

      –No del todo. Unos terroristas iraníes me quitaron el implante de la cabeza.

      La expresión del Dr. Guyer se aflojó. —Oh —dijo con empatía—, eso es muy desafortunado. Pobre hombre… Tu mente debe ser un desastre.

      –Lo es. Gracias —dijo Reid simplemente—. ¿Qué hay de la otra parte? Dijiste «si sobrevivía». ¿Qué significa eso?

      Guyer miró su escritorio como si hubiera algo muy interesante allí. —Creo que esa pregunta la responderá mejor su colega el Sr. Reidigger.

      –Él no puede responder —le dijo Reid—. Está muerto.

      Guyer parecía muy preocupado por la noticia. Dobló sus manos reverentemente sobre el escritorio con la frente arrugada, los pliegues de su frente lo envejecieron varios años. —Siento mucho oír eso —dijo en voz baja—. Parecía un buen hombre. Se esforzó mucho por ayudar a un amigo.

      –Puede que sea así, pero él no está aquí —dijo Reid simplemente—. Yo sí estoy. Y no has respondido a mi pregunta.

      El doctor asintió con la cabeza. —Sí. Bueno. No es una respuesta sencilla, ni una que quieras oír…

      –Pruébame.

      Guyer suspiró. —El Sr. Reidigger y usted querían suprimir sus recuerdos para que usted pudiera vivir sus días con su familia, felizmente inconscientes de las dificultades que había enfrentado. Pero ambos pensaron que su agencia los encontraría eventualmente y… y los silenciaría.

      «¿Qué?» Reid no podía creer lo que estaba escuchando. Todo este tiempo había pensado que el propósito del supresor era que volviera a una vida normal, lejos de la CIA y de todo lo que la acompañaba. —¿Estás sugiriendo que yo sabía, o pensaba, que me matarían? ¿Y aun así estuve de acuerdo con esto?

      –Eso es correcto, Agente Cero.

      Reid negó con la cabeza. «¿Por qué iba a hacer eso? ¿Por qué me quitaría algo que me hubiera dado una oportunidad de luchar?» Se sentía como si se hubiera condenado a sí mismo a una especie de hospicio de la memoria. Nunca imaginó que lo pensaría, pero la intrusión de los iraníes en su casa esa noche de febrero fue repentinamente bienvenida. Sin ella, nunca habría recordado su sórdido pasado, o la verdad sobre la muerte de su esposa, o nada sobre la conspiración…

      Entonces se dio cuenta. Por eso lo hizo, para que el tiempo que le quedaba no se viviera en pesados secretos y mentiras. Todo lo que sabía, todo lo que había compartido con sus chicas y todo lo que aún les ocultaba, se sentía como si le estuviera carcomiendo lentamente. Si hubiera creído realmente que la agencia acabaría con él de todos modos, el supresor le habría permitido vivir sin el peso de su pasado sobre sus hombros.

      –No puedo hablar por sus motivaciones personales, Agente Cero —dijo Guyer—. Pero usted estuvo de acuerdo con todo esto. Lo tengo en video. —Hizo una pausa por un momento antes de preguntar—: ¿Le gustaría verlo?

      Reid dudó. —Sí —dijo eventualmente—. Creo que lo haré.

      El Dr. Guyer se levantó de su silla, pero mientras lo hacía, un nuevo recuerdo pasó por la mente de Reid.

      «Estabas sentado en esta misma oficina. En la misma silla».

      «A su lado hay un rostro amigable con una sonrisa juvenil, el pelo oscuro bien separado. Alan Reidigger».

      «Guyer se sienta detrás del escritorio con una cámara de video».

      «Reidigger asiente con la cabeza una vez para tranquilizarte».

      «—Me llamo Kent Steele —comienzas—. Este video es para confirmar que consiento en un procedimiento neuroquirúrgico experimental que será realizado por el Dr. Edgar Guyer…»

      Reid movió la cabeza. —Olvídalo —le dijo a Guyer—. No hay necesidad del video.

      El doctor, aún de pie detrás de su escritorio, miró a Reid con los ojos abiertos y atentos. —Acaba de suceder, ¿no? ¿Un recuerdo regresó a usted?

      –Sí.

      –Increíble —Guyer respiró—. Dime, ¿cuál fue el detonante?

      –Um… una combinación de cosas, supongo —dijo Reid—. La palabra «video». Estar aquí en esta oficina, viéndote.

      –Dime,

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