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„Nun, wenn er kein Mörder ist, bedeutet das, dass wir die Chance haben, diese Menschen, die Amanda erwähnt hat, wiederzufinden.”
Adele ging immer noch in der kleinen Küche auf und ab und hörte zum dritten Mal in der letzten halben Stunde das Rumpeln eines Strahltriebwerks über sich.
Sie verschränkte die Arme, starrte John an und nahm eine ähnliche Haltung ein wie er. „Glaubst du, wir können dem Wort von Amanda vertrauen? Der Detective vorhin schien zu glauben, dass sie halluziniert.”
John kratzte sich am Ohr und schloss seinen Laptop. Er schien dankbar, die Akten außer Sichtweite zu bringen. „Ich bin mir nicht sicher”, sagte er. „Ich verstehe, was der Detective meint. Das Mädchen ist nicht gerade eine zuverlässige Zeugin. Vielleicht hat sie halluziniert.”
“Glaubst du, sie halluziniert seit fünf Monaten?”
John schüttelte den Kopf. Er atmete leise und seine Nasenflügel flackerten vom Druck der Luft. „Offensichtlich nicht. Sie wurde vermisst. Normalerweise gibt es Leichen oder mehrere Opfer, wenn wir zu einem solchen Fall hinzugezogen werden. Im Moment verlassen wir uns auf die Aussage einer unzuverlässigen Zeugin, die noch lebt.”
„Wohl eher: die fast tot ist.”
John schüttelte den Kopf. „So oder so. Es ist ein seltsamer Fall. Aber wie du sagtest, sollten wir uns erstmal die Szene ansehen, in der sie gefunden wurde.”
Adele war teilweise dankbar, das kleine, stickige Motelzimmer verlassen zu können. Und sie war dankbar, dass sie sich wieder bewegte, um aus einer sitzenden Position herauszukommen. Keine Krankenhäuser mehr, keine beengenden Motelzimmer mehr.
„Lass mich meine Jacke holen, ich bin gleich da”, rief sie über ihre Schulter, als John vom Tisch zur Tür des Motelzimmers ging.
KAPITEL ACHT
Der Fremde packte das Lenkrad seines Lieferwagens und bewegte sich mit einer sanften Geschwindigkeit die Autobahn vor dem Schwarzwald hinauf. Er hatte ein angenehmes Lächeln auf den Lippen und summte leise die düsteren Melodien klassischer Musik, die aus den Lautsprechern seines Minivans kamen.
Innerlich war der Geist des Fremden jedoch in Aufruhr. Wenn man ihn ansah, wäre es fast unmöglich gewesen, die Emotionen zu erkennen. Und doch packte seine rechte Hand alle paar Momente das Lenkrad und drehte sich. Seine linke Hand blieb steinig. Immer noch regungslos, leer.
„Weglaufen? Mach doch!” murmelte er leise. Er sprach zu sich selbst, immer noch durch lächelnde Lippen. Der Mann war ein Chamäleon. Er wusste, wie man die Rolle spielt, vielleicht besser als jeder andere.
Diese Straßen waren im Allgemeinen spät in der Nacht leer, da die Leute nach dem Schneesturm vor zwei Wochen gern die Flecken der Autobahn mit kaputten Sicherheitslichtern meiden wollten. Aber tagsüber kam ein ordentlicher Verkehr durch die Wälder.
Der Mann benutzte diese Straße natürlich jeden Tag. Dies war sein Zuhause.
Und ein Zuhause musste respektiert werden. Aus einem respektlosen Zuhause wurde ein Haus. Und ein Haus wurde zur Last. Und eine Last wurde zu etwas, das man aufgeben musste.
Die rechte Hand des Mannes packte wieder das Lenkrad und drückte sich weiß gegen das Leder.
Ungehorsam. So dumm. Alle Kinder mussten bestraft werden. Wenn sie nicht bestraft würden, würden sie sich schlecht benehmen. Und es gab nichts Schädlicheres an einem Haus als respektlose Kinder. Er war damit aufgewachsen. Bei dem Gedanken räusperte er sich und passte die Ränder seines Ärmels an. Direkt über seiner linken Hand konnte er den verdrehten, geschmolzenen Teil der Haut erkennen, der schlecht verheilt war. Die Verbrennungen durch Zigaretten gingen den ganzen Arm hoch, über die Brust und den Rücken. Er hatte Bestrafung gekannt. Und es hatte ihn dazu gebracht, herauszufinden, wie es ihm ging. Das Lächeln fixierte ständig sein Gesicht. Menschen waren oft von ihm angezogen worden, allein aufgrund seiner Persönlichkeit.
„Mit Honig fängst du mehr Fliegen”, murmelte er leise und wiederholte einen Kommentar, den seine Mutter immer sagte.
Zum ersten Mal seit einer Weile blitzte sein Lächeln authentisch auf und er erhaschte einen Blick auf seine Zähne, gepflegt und reinweiß im Spiegel nach hinten.
Alles an dem Mann war gut gepflegt und ordentlich. Der Innenraum seines Fahrzeugs war sauber, kein Staub oder Tierhaare oder weggeworfener Müll auf dem Armaturenbrett. Die Teppiche waren alle gesaugt und an Ort und Stelle. Die Rücksitze waren makellos. Draußen war der Minivan der gleiche. Gewaschen, sauber. Er hatte sich gut darum gekümmert. Er hatte ihn poliert. Auch im Winter. Der Mann wusste, wie er sich um seine Sachen kümmern musste und wie man auf sich selbst aufpasst. Und vor allem wie man sich um seine Familie kümmert.
„Familie. Teufel noch mal. Diese kleine verdammte Schlampe, wie kann sie es wagen!”
Er lächelte wieder und stoppte das plötzliche Plätschern der Wut. Wut war unpassend. Wut war teuer. Nein, seine rechte Hand drehte sich, seine linke Hand blieb stehen. Normalerweise bestrafte er jeden, der versuchte zu fliehen. Er schickte eine Nachricht an die anderen. Ohne Disziplin wurde ein Zuhause ein Haus. Ein Haus wurde zur Last.
Einige von ihnen könnten jetzt Hoffnung haben. Hoffnung auf Rebellion. Und Rebellion kostet alles. Nein, die Leute mussten lernen, ihre Eltern zu respektieren. Gehorchen.
Er war ein schwieriges Kind gewesen. Er wusste das. Er hatte die Strafen verdient, die er bekommen hatte.
Vor sich sah der Mann blinkende Lichter durch seine Windschutzscheibe.
Seine Augen verengten sich, aber nur für einen kurzen Moment, dann kehrte sein Lächeln zurück und sein angenehmer Ausdruck fiel über sein Gesicht wie Wolle über einen Wolf.
Er hatte nicht langsamer gemacht, er hatte seine Geschwindigkeit überhaupt nicht angepasst. Der saubere Minivan fuhr direkt auf den Kontrollpunkt zu und blieb mit zwei Autos zurück stehen.
Er beobachtete das rote Coupé, zwei Autos voraus, dass sich vom Kontrollpunkt entfernte. Das Auto vor ihm hielt an und einer der Beamten beugte sich vor und unterhielt sich ein wenig mit dem Fahrer.
Der Mann fühlte nichts. Keine Angst. Keine Schuld. Nichts. Sie würden nichts ahnen. Er hatte nie irgendetwas getan. Es hatte schon früher Fahndungen gegeben. Sieben von ihnen, soweit er sich erinnern konnte. Er hatte das lange genug gemacht, so lange dass die Schafe den Wolf nicht mehr erkennen konnten. Das Vlies, das er trug, war immer besser und getarnter geworden.
Sein Lächeln blieb auf seinen Lippen haften. Seine rechte Hand drehte sich fast gegen seinen Willen weiter am Lenkrad.
Das Auto vor ihm fuhr weg und spuckte etwas Staub aus. Der Mann folgte ihm.
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