LITMIR.BIZ

      Крепко привязана к древку

      мира жестокого суть.

      Я мотылька-однодневку

      в тёплой ладони несу,

      остро от каждого шага

      лёд разломив на куски.

      Вместо обычного флага

      крылья растут из руки.

      Я в мотылька превращаюсь,

      чтобы повыше взлететь.

      Неба колышется парус,

      Солнце раскинуло сеть.

      Я поднимаюсь всё выше,

      крылья обжечь не боясь.

      Снизу стекает по крышам

      мира безумного грязь.

      Тонут дома и машины,

      улицы и города,

      женщины и мужчины,

      умные и кретины.

      Нет у планеты вакцины —

      в этом-то вся беда.

      Крылья сгорают – к счастью,

      кругом идёт голова.

      Я распадаюсь на части,

      на слоги и на слова.

      Им до безумия тесно

      в карцере этом земном.

      А я через год воскресну

      сиреневым мотыльком.

      Откроются небесные врата

      над утомлённой, выжженной землёй.

      И потечёт, живительна, свята,

      смывая кровь с ладоней и креста,

      не будучи ни жертвой, ни судьёй,

      холодная, безликая вода,

      которая начало всех начал.

      Внутри меня пылают города,

      и реки утекают в никуда,

      и рушится единственный причал.

      Но вот утихнет торжество стихий.

      Очнется мир, очищенный от лжи.

      Забудутся измены и грехи,

      прочтутся позабытые стихи,

      и понимаешь, что за счастье – жить.

      Мы все – планеты прихотью творца.

      Смывает дождь неверье с наших душ.

      Электрошоком молнии сердца

      заводятся и бьются без конца…

      Я просыпаюсь и встаю под душ.

      У моих февралей

      привкус специй в горячем вине.

      То горчит на губах,

      то пьянит, не давая уснуть.

      Загрустил Водолей,

      бросил невод в небес глубине.

      На фонарных столбах

      его звёзды укажут мне путь.

      У моих февралей

      все аккорды знакомы на слух.

      Заучи наизусть,

      будет шанс, и мы вместе споём.

      Ночь всегда холодней.

      Это время беззубых старух,

      и сбивается пульс,

      кровь, как лава, по венам огнём.

      У моих февралей

      цвет индиго, раскаты штормов.

      И теряется смысл.

      И сливается с небом волна.

      Здесь не жду я гостей,

      не накрою им пышных столов.

      И в манящую высь

      я взлечу, как тот лётчик, одна.

      Как без этого жить?

      Заковав

Скачать книгу